Тихо плача, стоят тополя, Ивы скорбно склонились к реке. Пахнет дымом сухая земля, И темнеет кровь на песке. В обнажённых скелетах машин, Обгоревшие кресла видны. Нет на свете страшнее картин, Чем картины малой войны. Что недавно цвело и росло, Что любило, дышало и пело, Вмиг добро разменяло на зло И могильным прахом осело. Вдруг отвергнув законы страны И соседства обычай нарушив, Поднимается гидра войны, Разрушая некрепкие души. И не ведаешь: мир или брань? И не вымолвишь: брат или недруг? Лишь на день ты солдатом стань, Ощути в себе бешенства недра, Смерть посей неумелой рукой, Так привыкшей любить и трудиться. И навек породнишься с тоской, И не сможешь от прошлого скрыться. Даже если ты в помыслах благ, И не выжжено сердце твоё,- Кровью сбрызнут победы стяг, Кровью смочены крылья её. Впрочем, это-слова, а пока Там кровавые видятся сны. В Приднестровье рыдает река, И ни мира нет, ни войны. 13 августа 2004 г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
