Разлука – это такая странная женщина… в платье от Осени… с зеркальцем в волосах, вместо цветка… Она идет босою по битому стеклу цветных надежд и греет руки над блеклым костром увядшей мечты. Ее улыбка прикрыта вуалью дождей, а руки прячутся в зеленых измятых манжетах цвета линялого палисадника… Она всегда одна, без спутника, словно умирающая комета, отстегивающая свой шлейф на виду у сотен столь же беспомощных звезд, имена которым почему-то придумывают на Земле… Она нема как мертвая вода очистного озера и горда как чучело птицы, выставленной на продажу в охотничьем магазине… Она печальна напоказ и смешлива в пыльной тиши оперной ложи, изукрашенной аляповатыми бубончиками с кистями, по которым только бурчливая уборщица проводит своим резиновым взглядом, смахивая Время в перерывах между музыкой и тишиной… Она – тень Вчера и призрак Завтра, превращаясь сегодня в «здесь и сейчас» обычных потребностей, от которых тошнит, но без которых перестает пульсировать что-то мягкое, захлебываясь глотками данности в промежутках между вдохом и выдохом… Она всегда там, где болит, и болит там, где она, но это не делает ее обязательной, потому что осознание ее присутствия иногда не совпадает с моментом ухода одного и понимания другого, что дорога обрывается именно в этом месте, дальше которого уже нет ни тропинки, ни лаза, а только мертвое озеро воспоминаний, глядящее бельмом в звездную пустоту…. * * * «Музыка сердца» – ложное представление, покрытое пылью затертости и изъеденное мышами банальности. Куда только не втискивают его, желая залатать зияющую душевную пустошь, выпячивая мнимое страдание как большой неприглядный живот, выросший не по делу продолжения рода, а так – от обжорства и лености… «Музыка сердца»… Какие только духовные изъяны не прикрывают ею -- отсутствующей в природе вещей – чтобы казаться значимей на изожженной почве тыквенной бахчи, где только муравьиное логово саднит землю буравчатой правдой своего существования, а все остальное – сухая стерня с оранжевыми выпуклостями полезных, но невостребованных, в силу нескоропорта, плодов. «Музыка сердца»… Как задеть ее струны, которых нет, определить тональность без нот, уловить ритм в отсутствие звука?.. Что ты за музыка? С чем тебя сравнить? Как попасть в унисон… Ты так же незрима, как Бог, неуловима, как солнечный зайчик, бессмертна как виселица, на которой болтается миллионы лет в темном небе чья-то безумная свежескошенная голова, выставленная напоказ в назидание человечеству только одной стороной неискупленной вечной вины… * * * А время уходит… не абстрактное, – тугое, плотное, жадное Время уходит скользящим песком сквозь игольное ушко нашей любви… Течет, образуя воронку в самой сердцевине непостижимо зыбучей плоскости, устремляясь гранулами счастья к неизбежному покою… Там, на дне солнечных часов, оно обрывается и застывает в ожидании последней крупинки… …чтобы снова быть перевернутым вверх ногами рукой Палача, начинающего отсчет следующей изощренной пытки… Как хорошо, что возникает этот маленький перерыв, дающий силы на то, чтобы не сойти с ума от бесконечной боли под названием Жизнь… * * * (за)будь меня… это вовсе нетрудно -- взять, и забыть… При одном только условии: сначала, все-таки, нужно взять… Так берут росинку с неизвестного цветка, совсем некстати распустившегося в подснежную пору, так вдыхают однажды, чтобы уже никогда не выдохнуть, унцию воздуха, перенасыщенного бакланьим клекотом утра, так впивают взгляд в блуждающее небесное тело, которое открывается взгляду с земли лишь раз в Миллениум… (за)будь меня… хотя бы на одну бессонную ночь, приютившую наши астральные тела в хрупкой призрачности рукокрылых существ, бросившихся на закат, как на истекающую в истоме, переполненную приливом молока, грудь кормилицы… (за)будь… только будь! И не уходи! Никогда не уходи оттуда, где в зеленой траве, отороченной бриллиантовой паутинкой утра, проклюнулся первый клеверный птенчик, махровым бутоном чирикнув неслышную песню без слов, разбудившую птиц… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
