Мысль в сознании болью засела, Дульным хладом дохнуло в висок: Много слов, много слов – мало дела, Льются строки в бумажный песок. Как же все это мне надоело. Кружит время последний листок: Много слов, много слов – мало дела, Льются строки в бумажный песок. Строки-слезы: кому до них дело, Почему так поэт одинок? Слез не чувствует сытое тело, Льются слезы в бумажный песок. Двери, наглухо, к сердцу закрыты, И на душах – амбарный замок, А в итоге – разбито корыто: Возвращайся к истокам, пророк. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
