Путник, свой взор устреми на Восток! Там средь болот прорастает цветок: Серые листья и стебель простой, Но протекает в нём сок золотой. Розу привыкший носить на груди, Ты по одежде его не суди – Выпьешь тот сок, повинуясь судьбе: Вечную жизнь он подарит тебе. К этим болотам, сомненья губя, Многие путники шли до тебя. Каждый хотел стать бессмертным таким. Все погибали один за другим. Той же дорогой ты вскоре пойдёшь, Только и ты точно также падёшь, Смертью зажатый в глухие тиски: Ведь ядовиты его лепестки. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
