Говоришь: стихи мои печальны. Мало солнца, смеха и огня. Присмотрись: В них просто мир реальный, А другой, поверь, не для меня. Не в тиши библиотек московских, Почему? Смогу ли объяснить! Потянулась с троп пастушьих, росных, Строк моих – не золотая нить. Да! На ней узлы! Их столько было! И вязал их накрепко не я. Вся Земля кровавилась и стыла. С ней судьба кровавилась моя… Ты не знаешь истинной печали! Как тяжёл во рву сырой песок. Как таращит жуть безумной стали – Чёрный, немигающий зрачок. Ты пиши про солнце, звёзды, Луны. Про любовь – снаружи и внутри, Как играют залихватски струны, За столом весёлым до зари. Может позавидую тебе я – Легкости и лихости твоей… Мне бы только мир стал чуть светлее, Человек бы чуточку добрей… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
