воспоминания

 

Мой мир за окошечком круглым.

Унылый, безбрежный.

 

Но стоит немного назад оглянуться,

на миг забыться,

Как сразу всплывают воспоминания.

 

Сначала клочками, размытыми образами,

яркие, тусклые,

вместе, порознь.

 

Потом все ясней. Босоногая поросль

Мяч по траве гоняет напористо.

Жаркое лето. Закат над соснами.

Друг неуклюже булькает веслами,

Трется о борт просмоленый, камыш.

Детство беспечное,- не возвратишь !

 

Измазавшись по уши в масле машинном,

Требует слова баском петушиным,

юность,

лохматая и вездесущая.

Втихомолку курящая,

не не пьющая.

 

Мать спозаранку спешит на работу.

Моя беззаботность,-

ее заботы.

Вырвала грубо из рук папиросу,

ни слова не сказала, ни задала вопроса.

 

Все чаще торчу у причалов на пристани.

Радуюсь,

если высмотрю

в волнах беспомощных

парус тугой

или веселый дымок над трубой.

 

Вижу себя я во сне, в мечтах,-

Крепко сжимаю штурвал в руках.

Мать твердит, что это опасно,

что надо учиться. Но все напрасно.

 

Пытливо смотрю я в глаза моряков

Вижу в них гомон далеких портов.

В них краски Ниццы, шум Малая,

В них рокот хмурого Биская.

 

Но вот уж и мой черед наступил.

Судьба так решила,

чтоб я испил

горькую чашу морскую до дна.

Я полон восторга, но мать холодна.

 

Зыбкий туман уцепился за мачты,

гудок маяка от бессонницы мрачный

все время толкает под бок тишину,

да свет разрезает иглой вышину.

 

Там, наверху, парапет бастиона.

в сумрачном свете под липовой кроной

росинки блестят в волосах сединой,

мама стоит, не уходит домой.

 

Я окрик командный слышу опять

"Отдать швартовы ! Трап поднять !"

 

Поплыли в предутренней мгле облака.

Прощай, город детства. Привет вам, моря !

 

* * *

 

Он частый гость радиорубки

не завтра,-

так через сутки

протянет бланк.

На бланке штамп: " люблю, скучаю и целую"

да прилагательных фонтан.

Словом,

весь текст можно выразить одним словом .

 

Надуваюсь как клизма,

хоть и не подаю признака.

Еще бы ! Ведь завтра,

максимум,- через,

он сунет мне эту же самую "ересь".

 

Ведь не до жиру,

когда нет связи !

Когда в эфир

точку,

словно многопудовую бочку

толкаешь не пальчиком,

а плечом.

Когда на тире из нервов жилки

как макароны на вилке.

Тащится такая телеграмма - стая,

куда ни поставь

каждую цаплю,-

смысл не изменится ни на каплю.

Не рация, а попугайная информация !

 

... Чуть только уши у эфира прочистятся,

берег застрочит,

автоматом заклацает,

и ты по машинке шинкуешь пальцами,

цепляешь знаки Морзе,

протаскиваешь через мозг,

нанизываешь на строчку

тире и точки.

 

В ворохе слов и цифр веренице

мелькают как спицы

обрывки без смысла.

Нахватал без оглядки, потом

разбираешься по порядку.

 

Вдруг, что это?... "родной, хороший,

дни отсчитывая,

разлуки тягостной листки,

как лепестки

от одиночества отщипываю,

тебя я жду, люблю, целую..."

Как будто бы не мне, - ему,

но слов обычных нежность

прошлась по телу

по душе пришлась.

Я ощутил любви прикосновенье,

пускай чужой.

Мгновение ловя,

я оторвал кусочек для себя.

"Любовь щедра", ведь говорят поэты.

Я верю в это.