Безумством вышитый сюжет. Ночь. Улица. Фонарь. Трактир. Он чинно пьет свою муляку*. Взорвался и затих некормленный зверь пожарной машины 3 Рейха... Ха=ха, чудес на-на не бывает... Комары точат носы о стекло снаружи, топча друг друга сапогами. Нагружен тоской, он мрачно цедит последнюю каплю нектара богов. Нездорово бледен свет упомянутого фонаря. Последний ломтик мяса твоей обедни, мелькает в мозгу... Не звездите, звезды - еле ворочает язык. Погасни, фонарь, - мне завидно, как ты держишь стойку. А это нехорошо... И, шепотом нежного ветра откуда-то отовсюду - нет, держись за стол, делай умную чистопородную морду, и - жди... Только так, дурак.

 

Невдалеке сидит мюллеровская подсадная утка. Крякает зажигалкой - пфу - дымок - нежной струйкой - показать, как красив ротик и... зубки... Да, это ведомство известно своими стоматологами, проносится в мозгу черным мотоциклом и стрельбой из шмайстеров. Нет, ее не будет, покачнись и уплыви домой пустой бочкой, пока ты еще на плаву, пока...

 

Да фрау ведь старается на славу, зачем портить ее пир грязной ложкой простоты? Играй. Подуди в эту дуду; мягко тронь смешные погремушки загонщика волков - пусть недоумевает оторопелым лосем... Сосем, брат, пустышку бытия, - все нужно делать красиво, чисто, уверенно. Фрау, покажи фигурку дяде, - в твоей зажигалке, бьющейся о следующую сигарету, закончился прометеев огонь - подкури об меня, слегка расставив ножки и приятно выгнувшись - чирк! - огонь размножается, как похоть в стаде баранов. Мой огонь - твоя сигарета - красота? Нет, красота - это ты, бледный цветок обратной стороны луны, - вспотей, блесни треугольником груди из серого платья, маленькая волшебная мышка моей новой весны... Я - Кот-Бегемот, хочешь - подарю тебе... жизнь? Мышка улыбается про себя - я подарю тебе все, всю себя, и даже всех-всех себя - все-все-все - только... не жизнь... Клюй. Клевый мой, родной мордоплюй, дорогой палач моих закатов - я так изучила тебя - твой дом, авто, выброшенные газеты, выплюнутые окурки, что совсем потеряла голову от желания отдаться струйке дыма из твоих губ - она - верю - унесет меня на небо, где нагие звезды гуляют попарно, не соблюдая устав и правила комендантского часа... Я так давно не смеялась... над тобой, над собой, над всем миром нормированной пищи и секретного порочного счастья, что... Подари... и клюнь, гад!.. Это для меня - не просто выход в свет высоких отчетов и заоблачных ставок на мои женственные услуги... Для меня это - покорение наглого борова - пасть с тобой здесь, прям здесь, на эту кормушку-столешницу растрепанным куском ваты... чтобы ...потом, качнувшись, встать безучасной статуей, отразив в своих почерневших зрачках миг истинного торжества - ты тянешься за мной сонной лапой - лучше бы драпал - а на тебя падает тяжелый удар моего охранника - все - теперь ты, бездыханный, - мой. Навеки мой, добыча моя... И больше не надо умолять немым взглядом - развяжи серое платье, завяжи руки на моих бедрах. Все. Ты сделан! Я хочу почувствовать эту радость опустошения, милый...

 

Ведись на игру. Игра - это - жизнь. Когда они поймут, что ты не хочешь, или - устал - играть, они тебя кончат. Интересно, а как Мышка кончает? Какие звуки издает при этом бледное лунное тело? Вот, уже появился интерес к жизни, нечестивый похотливец, эмоций-сентенций гибрид? Лучше - сиди и не падай, ухватись взглядом за этот фонарь, тварь безбожная... Ведь ты ни во что не веришь, сучий потрох, да? Выпотрошен холодным лезвием... Тяни эту пустышку, тяни, и - тащись при этом. Пустышка - малышка - малыш - малышок - руки в бок - на бочок - и торчок...

 

А если она все-таки придет, как стучит об этом колоколом дуралей надежды?

2. Не, не бывает... Дважды слово "дважды" не скажешь - будет глупо и пошло.

Упрямый молот сердца стучит разуму: "А что, если вдруг?.."

2. Что вдруг и вдруг что?

Вдруг откроется эта - нет - эта - задняя дверь - и она войдет?..

2. Она войдет?

Да, войдет она.

2. Это будет не она.

Не она - кто она, если не она?

2. Персонаж из сна, конь в шелковом пальто, да кто угодно...

Угодно кто? Угодно кому?..

2. Тебе, дубина, тебе. Тебе сие угодно, раз ты в это веришь и ждешь...

Я не жду, - забыл ждать. Но, значит, ждал, то есть это - было?.. Вдруг ждал не напрасно?

2. Сказки, сказки, для прикраски, для замазки пустоты...

А ведь мои сказки, бестолковые сны - их просто могли украсть, перепродать, перезаложить, перекрестить, и...

2. И что и?..

И просто смоделировать ее.

2. Смеешься? Смоделировать... ее?..

Смоделировать можно все. Даже ее. Пригласили модель, дали взятку в задний проход...

2. Фу... Ну, хватит... Смотри!

 

Открывается задняя дверь, заходит она. Нет, не она? Ее нет. Заходит... подсадка? Плод экстаза искусного синтезатора-саксофона.

2. Немцы тогда не играли джаз.

Мне плевать. Она была сделана под звуки джаза в каморке Мюллера в одной из тех грязных порочных пробирок опустившимся продавшимся творцом...

2. Что ты мелешь? Ты хоть слышишь себя?

Не слышу и не хочу... Она не похожа на нее...

2. Она не похожа на нее - точно, что не слышишь...

Это не она...

2. Послушай тишину - самый мощный источник звуков.

 

Она тихо проходит, садится за стол на мышкино место, в мышкино тело, - да, садится в мышкино тело, - смешно? За ней - охранник, заурядно падает на стул возле барной стойки, забросив ботинок под самый нос мертвому бармену. Тот недовольно-брезгливо морщится, потом все-таки уплывает ленивым конферансье к какому-то нелепому ящику - крутануть ручку механического вдохновения. Наконец:

Ту туту

Пам парам - папам

Ту туту

Ты покинь меня...

Разум потихоньку заволакивает парами - пампарам - эфира - ту туту... Она?

Да. Нет.

---------

* муляка - дешевое вино, как правило, красное