Запорошенный снегом, в укромье аллеи, Мелкий холмик с гранитной пластиной вверху… Я стою рядом с ним, безысходно жалея, Что услышать тебя в этот миг не могу. Сколько надо сказать, что внутри накипело, Сколько хочется мыслей услышать в ответ… Хоть не молод уже, все равно, то и дело Мне болезненно нужен отцовский совет… Да, конечно, мне стоило быть к тебе ближе… И, наверное, мне не понять до конца, Что уже никогда, никогда не увижу Эти сильные, добрые руки отца! Как ты? Где? Мы так долго не виделись, И еще, я признаюсь тебе, наконец: Хоть быть может, тогда на меня ты обиделся, Ты прости меня все же, паршивца, отец! Что прошло – не вернуть, то годами проверенно. Я и сам себе это не смог бы простить Мне теперь до конца уж, придется, наверно, Через всю свою жизнь этот крест пронести. Впрочем, что я, ты мне говорил: Будь мужчиной! Будь смелее! Нельзя по течению плыть! Нет наверно, в итоге на свете причины, По которой бы стоило это забыть… Запорошенный снегом, в укромье аллеи, Мелкий холмик с гранитной плитой наверху… На холодном граните гвоздики алеют, Руки тонких стеблей, распластав на снегу. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
