Монолог идиота

 

Я рожден для того, чтобы летать!

Вот только крылья расправлю, и в окно.

С окна нельзя летать, знаю. Запрещено Положением о летной дисциплине. Но живу-то я на пятнадцатом этаже! Это же просто смешно: спускаться вниз для того, чтобы взлететь! А? Я же не идиот.

Вот сейчас... Вот... Да что за ерунда: спина как будто не моя – наверное отлежал...

Как нету? Что за бред?!

Ха-ха-ха... Ну умора! Давно так не смеялся. Нету!

Ха-ха-ха-хо-хо-хм...

Что за шутки!? Эй! Где? Куда?..

Сперли, сволочи! Крылья сперли! Отрезали начисто, даже перышка не оставили! Это в парке. Точно, в парке! Уроды...

Звенит. В каком ухе? Ну в каком ухе звенит-то? А! Это ты трезвонишь! Ну проходи, проходи, любезный. Давненько тебя не видел. А у меня, знаешь, горе: крылья украли. Представляешь, средь бела дня! Прилег на скамеечку отдохнуть: разморило меня че-то – ну понимаешь, – просыпаюсь – крыльев нет. Ну если честно… я не сразу заметил – только когда пришел домой.

Знаю. Знаю. Ты хочешь сказать: “надо быть внимательнее, привязывать их страховочными ремнями...” Не удобно мне с ними. Не пользовался ими никогда, ведь захочешь полетать – надо расстегиваться, время тратить, – глядишь, все настроение пройдет. Ну а что за полет с плохим настроением? Это же хуже летающей коровы!

Да, ты прав... Наверное... Да. Да, конечно: я лентяй и оболтус. Другие во-о-н уже где! Мои одногодки, однокладки. Занимаются делом – ищут, вынюхивают места где посытнее, копят силы и перелетают, оставляя после себя шлейф восклицаний: “ Какой молодец! Как поднялся!” Другие... Валерка. Ага, точно – Валерка. Не помню фамилию. Так он крылья свои “толкнул” (летать-то он все равно никогда не умел) какому-то лоху на центральном рынке. Прилично так наварился: машину купил, дом за городом. Мда... А мне и продать-то нечего. Хм... Все пр... Ха-ха-ха. Все прое... Ха-ха-ха-ха. У-у-х-х.

Что ты говоришь? Взяться за голову, одуматься? Слушай, че-то ты сегодня какой-то занудный. А? Похмелье? Да? Я угадал? Ну это мы мигом! Сразу бы сказал. Давай! Ну за... залпом! Хо-о-о... У-у-х...

За что мне подержатся, говоришь? Ах, за голову... взяться... Ты знаешь, я вот тут подумал, а что если... Нет, сначала ответь мне на один вопрос. Как голова: не болит? Ну и отлично... Ты счастлив? Нет, это не второй вопрос – тот был не в счет. Ты счастлив? Да?! Потому что у тебя есть крылья?! Значит все, у кого есть крылья – все счастливы, а у кого их нет – обречены? Так? Я стал несчастным сегодня!? Бред! Чушь! Я не чувствую себя таким. Горе тому, кто летать не умеет, разучился, – вот кто несчастен по-настоящему! А я-то умею. Еще как умею! Ну ты же знаешь – в городе я лучше всех летаю... летал. Хрена лысого! Л е т а ю. Не туда, говоришь, летал? Мог бы давно улететь со Стасом? Туда – не туда. Куда хочу – туда летаю. Я вообще не об этом. Я думаю... Тс-с-с.... Да не лезу я тебе пальцем в рот! Тише. Я думаю, крылья – это лишь предлог. Понимаешь – предлог! Прям как в песне: танцы – это только лишь предлог... Здорово, правда? Как это?! Как это?! Да вот так это! У тебя есть крылья не потому что ты летаешь, а наоборот: ты летаешь потому что они у тебя есть! Ты рождаешься на свет, растешь, взрослеешь и все время ощущаешь за спиной эту приятную упругость, силу. Сначала ты не знаешь зачем это тебе нужно, но со временем тебе объясняют, что это – крылья, и с помощью них ты можешь летать. Существуешь с этим 24 часа, 365 дней, год за годом: крылья – полет – расправил – полетел – приземлился – залетел... Что? А, уже! Ну давай! Кху-у. Позвольте крылышко! – занюхнуть. Пардон, своих не имеем... Да я не кривляюсь.

Вот живешь так и не подозреваешь о том, что крылья-то не нужны, что это всего на всего рудимент, средство для того, чтоб поверить в себя. Вера наша стала малахольной, ее все время надо подстегивать. Они нам давно не нужны. Понимаешь? Мы можем летать и без них! Я в этом абсолютно уверен.

Я говорю чушь? Я говорю чушь. А! Ты вспомнил Лутнева! Да-а-а, бедный Лутнев. Есть крылья – отменные, холеные крылья, – а летать не может. Ну! Этот бедняга только подтверждает мои слова – для того, чтобы летать нужно уметь это делать, а если ты не способен подняться в небо, хоть ненадолго оторваться от земли, никакие крылья тебе не помогут.

Идиот? Я идиот? Я иду против природы? Против Б..? Против Бо..? Его-то оставь в покое. Кстати, они у Него есть? Есть?! Нет!?.

Ну давай! Последняя? Ничего, я слетаю... С л е т а ю. Я давно об этом думал, а теперь, когда я лишился крыльев... Ну че ты... Не психуй. Шучу я, шучу. Не буду. Ладно! Ну тогда тебе придется. Не удобно тебя просить, но сам понимаешь, у тебя вдвое быстрее получится. Вон какие они у тебя здоровенные – в размахе метра четыре, не меньше! Только ты через дверь, через дверь, а то опять участковый утром припрется. Мы же интеллигентные люди... Лети... Лети... А я следом.

Прохладно.

Самое то!

Спина че-то ныть стала. Наверное когда крылья обрезали, вкололи какое-то обезболивающее, а теперь вот отходит... Мелочь!

Ну!.. Э-эх!.. Лечу-у-у! Ха-ха-ха! Я-а-а-а ле-е-чу-у-у! Слышите! Я леч...