Наугад открываю я томик Рубцова И в словах, выражениях, мыслях лишь ты! Ты Россия родная всему там основа - Необъятный простор неземной красоты. В нём и звезды иные, что светят ночами, Богатырский размах, непомерная грусть. Только вникнешь и ты очарован стихами – Дочитать до конца, строки знать наизусть. Жаль, что много таких не познало седины, (Ярко вспыхнув во тьме, вдруг сгорает звезда.) К благородству их путь, в том они все едины. Почему вновь и вновь не туда поезда? Сорняком в ту страну зарастают дороги, Новый век на дворе, в душах холод, метель. Ждет тепла «Третий Рим», с возвратившимся богом, Но повсюду зима, хоть стучится апрель. Комья глины стучат все обильней по крышкам, Молодых чад и малых бегущих на свет. Уж пора бы включить красный, алчным людишкам - Для кого красота лишь валюты билет. Иль исчезнет загадочность – русское «чудо». За морями его так хотели понять. Разбазарят остатки Союза иуды. Мать – земля перестанет Рубцовых рождать. НЕТ СТРАНЫ. Нет страны, где когда-то в натуре Плятт, Утесов творили добро. Я вчера по каналу «Культура» Видел их, нет кого уж давно. Песней, словом они, как живые Возвращали к былым временам. До чего же мне были родными Храмы все возведённые там. Благородство, открытость, правдивость – Растворили на время печаль. Без попсы, без шутов, где фальшь, лживость, Открывалась родимая даль. Протаранила воля чужая Быт людской и мосты подожгла. А былая пора золотая Толь к соседям, толь в завтра ушла. Атлантида та вновь не вернётся, Места нет ей грусти не грусти. Нет тепла, всюду холод пасётся. Не с того ль скорбный звон на Руси? 2004г. Мои стихи, рождённые без света Решили прокатиться на карете. Карета старая - обкатана веками И по сей день лишь служит тем, кто с кулаками. Куда стихам на паперть ближе к свету? Ведь заклюют, не вникнув в суть, и песня спета.… Они ж на ниве выросли без крова- Не в Беловежской пуще их основа. Все, приземлённые под клёном иль сосною, Без смрада дыма , суперзвёздного запоя. Лишь нелюдям, колючие - ни скрою. Да и любовь с закваской Тютчева иль Фета, Знакомство не в кровати до рассвета. За что они не в моде, нынешних поэтов. Пишу под пенье иволги, синицы, Румяные мелькают с детства лица, Хоть свет в конце тоннеля и не снится. 22.10.2006г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
