- Ты похожа на мультяшного львёнка, - шепчет он, зарываясь лицом в её пушистые волосы, от которых исходит едва уловимый нежный аромат.

- Это «я на солнышке лежу» что ли? – деланно пугается она.

- Ага, - он покрывает её шею поцелуями.

- Щекотно, перестань, ну прекрати … А ты не первый мне это говоришь.

- А кто первый? – он приподнимается на локте. – Чёрт, я уже ревную!

- Это дочка моя, как вымою голову, так начинает прикалываться, - счастливо смеётся она и переворачивается на бок.

- А сколько ей, наверное, 5 или 7? Она похожа на тебя? – допытывается он.

- Она моложе тебя на пять лет, - тихо говорит она.

- ???

- Да, я старше тебя на целую вечность, скажем, как Деми Мур своего Эштона Катчера. Ты удивлён?

- Нет, ты просто никогда не говорила ни о дочери, ни о том, сколько тебе лет. Пока я тебя не видел, я, конечно, предполагал кое-что. А сегодня подумал, что разница между нами лет в пять-шесть, не больше.

- Спасибо, что так омолодил меня. Скажи, теперь, когда ты знаешь правду, это смущает тебя? – она напряжённо всматривается в его лицо.

- Нисколько, - отвечает он, тихонько целуя её в краешек губ.

 

… Они познакомились два месяца назад, бороздя бескрайние просторы Интернета. Переписывались, с изумлением открывая для себя общие черты, поражаясь схожести мыслей. У обоих в обычной жизни были привязанности, безответность чувств и это их во многом сблизило. Сначала он захотел её увидеть. Попросил о встрече. Она испугалась. «Извини, не хочу новой боли». Потом она призналась, что могла бы полюбить такого мужчину, как он, что не исключает каких-то отношений в будущем. Не поверил. Долгие споры «а надо ли нам это?» и «ничего хорошего из этого не выйдет», письма, по нескольку в день, сделали своё дело. «Приглашаю тебя на смотрины, - прочитал он вчера.

 

А сегодня они увидели друг друга в первый раз. Он, молодой красивый парень, с брутальной щетиной, и она, стройная женщина бальзаковского возраста, из тех, что с годами не блекнут, а становятся всё привлекательнее.

- Ну, давай оценивай, пока я сквозь землю не провалилась, - шутит она, тщательно скрывая свой мандраж.

- Ты красивая, очень красивая, - говорит он внезапно охрипшим от волнения голосом.

Полчаса в маленькой кафешке, глаза-в-глаза, смущение открытия друг друга заново, - и вот они вместе, на съёмной квартире …

 

Она кладёт ему голову на плечо:

- Я посплю немного, ладно?

- Спи, мой львёночек, - он ласкает губами маленький розовый сосок своей негаданной подруги.

Засыпая, она совсем по-детски улыбается. От её длиннющих ресниц на бледные щёки трепетно падает тень. Он целует её во вздрагивающие веки с просвечивающимися тонкими голубыми сосудиками, бережно проводит по её лицу сильной рукой и шепчет:

- Девочка моя, родная …

 

Она открыла глаза. В квартире было тихо. Рядом никого. Накинув простыню, заглянула в ванную, на кухню. Ушёл. Испугался. Даже не попрощался. Она села на кровать, подобрала под себя босые ноги, и сдерживая подступающие слёзы, закрыла глаза.

- Холодно, как холодно. Ну зачем ты так, мальчик мой? Ведь всё было так красиво. Боже, какая я дура … - слёзы капают на застиранную простыню, на голые тонкие руки, горячие, злые слёзы разочарования.

 

В дверях щёлкнул открываемый замок. «Наверное, хозяйка, - подумала она, - а у меня даже денег нет с собой, чтобы расплатиться, стыд-то какой …» И повернула голову. На пороге стоял он, улыбаясь и протягивая огромный букет её любимых кремовых роз.

- Я думала, ты ушёл, бросил меня, - всхлипывает она, тыкаясь ему куда-то в шею мокрым зарёванным лицом.

Он растерянно гладит её обнажённые плечи, облако рыжих волос.

- Глупенькая моя, как ты могла подумать такое? Я просто решил, что ты ещё не проснёшься, пока я сбегаю за цветами. Я люблю тебя, люблю с первого письма. И у нас всё будет хорошо, я тебе обещаю … - голос его прерывается от нахлынувшей нежности.

- Так не бывает, не бывает …

Волна нестерпимого счастья накрыла их с головой. «Скрещенья рук, скрещенья ног, Судьбы скрещенья …»

 

Зухра Абдул