Я научилась просто, мудро жить,

Смотреть на небо и молиться богу,

И долго перед вечером бродить,

Чтоб утомить ненужную тревогу.

Анна Ахматова.

 

Я ещё не научилась жить без тебя. Губы, глаза, руки – всё в плену воспоминаний. Кружатся в вальсе дни, закаты и рассветы, снега, метели, тишина… На исходе зима. А я ещё там, в нашем лете…

 

Пора очнуться. Жить. Дальше.

 

Два часа стою перед зеркалом в прихожей, в чём мать родила, и ищу в себе изъяны:

- Дааааа… Не мешало бы сделать пластику… Посмотри, какие у тебя опавшие щёки! А грудь? Как ты, вообще, живёшь с такой? Её же и под микроскопом не найдёшь! Подкачай мышцы! И потолстей, наконец, на пару-тройку килограммов! – шмыгает распухшим носом моя маленькая зарёванная Сущность. – А колени! Бог мой, какие у тебя ужасные колени! Какой нормальный мужик позарится на такую рухлядь?

- Не слушай эту глупышку! Ты очень даже ничего! Выглядишь моложе лет на десять, хорошо-хорошо, это я хватила лишку, на пять! И ноги у тебя от ушей! Не веришь? Ну, давай замерим. Сто см! Что коленки? У Деми Мур тоже коленки. И мужик на шестнадцать лет моложе! А у тебя на шесть… Был…Он просто болван! – моё взрослое Эго пытается улыбнуться сквозь слёзы. – Он, вообще, не в моём вкусе: не брюнет и не высокий… «Пошлю его на … небо за звёздочкой»…

 

Я научусь жить без тебя. Поход к психологу. «Разрезать большой белый квадрат пустоты на тысячу мелких квадратиков и раскрасить их цветными карандашами. Из каждого квадратика вырезать фигурки птичек, рыбок и цветочки и рассыпать цветное конфетти.» Сыплю-сыплю весёлый разноцветный дождь, дождь надежды и будущего без тебя!

 

-Вы любите подарки? Купите себе то, о чём давно мечтали, но не смели. Побалуйте себя.

Сама? Себе? Ха! Я шубу хочу, норковую! Мда, а Бог дарит подарки неожиданно. Наблюдает-наблюдает с высоты за чьими-нибудь мучениями и бац! Нате! На блюдечке с десятью золотыми каёмочками – счастье! Любовь! Берите! А пока мы в затылке чешем, что делать с этим и нужно ли оно нам, отец наш небесный взял и передумал. Не хотите и не надо! И нет счастья! Фиг вам и дырка от бублика!

 

- Вот ОН вам зачем нужен?

- Люблю. Хочу быть с ним! Хочу просыпаться рядом с ним.

Завтраком кормить! Блинчиками с творогом! Пирожками и булочками! Дышать с ним одним воздухом! Смеяться с ним! Рубашки гладить! Целовать! Засыпать на его груди! Жить с ним! Люблю…

- Мужчину, который отгородился от вас частоколом молчания? Который не нашёл в себе смелости даже объясниться напоследок? Которому наплевать на ваши страдания? У которого своя жизнь, успешная и счастливая, без вас?

- У него объективные обстоятельства… Он не мог иначе…

- А вы сами верите в то, что сейчас сказали?

- Да, построил крепость. Да, сделал выбор. Да, звонит и молчит. Да, если бы любил, был бы рядом, здесь и сейчас. Да! Да! Да! – как много, оказывается, у меня ещё невыплаканных слёз.

- Настоящая любовь – это когда вы счастливы от одной только мысли, что он счастлив, что ему хорошо с другой женщиной. А вы плачете…

- Я счастлива… Очень… Только почему мне так плохо, если ему там хорошо? Значит, я не умею любить по-настоящему? А кто определит эти рамки подлинного и ложного? И как втиснуть в них наше лето, тот трепет и нежность, тишину и радость встреч, и слёзы расставания?

 

Я знаю: надо ценить то, что имеешь. Ценю. Саму жизнь, дар небес, как-никак. Своего ребёнка – подарок от Бога, самый лучший, самый главный. Тех, кто меня любит. Кто устал быть жилеткой для моих слёз по тебе и тоже … ушёл. В сторону. И ждёт меня.

- Обратите внимание на других мужчин.

- ??? Я не робот. Я не могу переключиться и запрограммировать себя на чувства к тому, другому, третьему. Я уже люблю! Мне никто не нужен. Кроме него.

- Значит, Вы себя не любите, если позволяете себе так страдать.

 

Психоанализ – это хорошая штука. Причёсанные мысли и блестящие полочки. Да, всё в моей власти. Я сильная. Я смогу. Научиться просто жить. Без тебя. Не буду ждать. Не буду верить. Схожу в православный храм, поставлю свечку за упокой нашей Любви и за твоё здравие. Схожу в мечеть, очищусь от дурных мыслей, боли и ожидания. Сделаю, наконец, ремонт в квартире. Выброшу старый хлам. Куплю новые шторы. Издам книжку. И выставлю себя на ярмарке невест. Неликвид, хоть и с нагрузкой, но тоже нынче в цене.

 

И если в дверь мою ты постучишь,

Мне кажется, я даже не услышу. (А.Ахматова)

 

Зухра Абдул