Дождь… Серая непроницаемая завеса, за которой скрывается нечто большее, чем просто вода… просто слова… Дико холодно. Усиливающийся ветер разбивает капли на мелкие тучи брызг, которые маленькими тоненькими иголочками вонзаются в лицо и руки. Тело не может согреться, ужасный озноб заставляет его трястись как в лихорадке, путая мысли и чувства. Рубашка давно намокла и прилипла к телу, дыхание сбивается на судорожные всхлипы. Но он продолжает стоять – один в этот ранний утренний час, один в этой холодной сырости, один в этом огромном, но чужом мире – стоять на таком же одиноком и никому не нужном в этот час пустынном пирсе и смотреть, как волны с шумом накатывают на бетонные ограждения и поднимают в воздух тысячи искринок, пытающихся спорить с дождем.

Он убирает со лба намокшие пряди волос и подставляет лицо ветру, он закрывает глаза, пытаясь слиться со стихией, которой все подвластно. Он думает, ворошит прошлое, будто опавшие осенние листья в саду…

Дождь кончился, затих, ветер унес его песню. Но, вместе с тем, он продолжает жить, жить на лице одинокого человека на пирсе на берегу моря. Дождь катится по его щекам и падает на бетонную поверхность.

Он смотрит вдаль, туда, где море сливается с небом, образуя еле видимую полоску горизонта. Позади и впереди лишь серые однообразные дни. Дни его жизни.

Вдруг он чувствует рядом чье-то присутствие. Оглядывается. В трех шагах стоит девушка, молоденькая – лет 17 на вид, которая смотрит в его глаза, его лицо с влажными бороздками на щеках. Она смотрит с немым вопросом.

- Дождь… - поспешно отвечает он, делая слабые попытки улыбнуться. – Это просто дождь…