Паутина, как мелкая сеть, опутала город. Дождь, барабанной дробью, прошелся по крышам, Ветер, назойливый, мерзкий, стал чуть по тише И, одинокий прохожий, закутавшись в плащ, свернул в поворот. Этот город-малыш мне близок и дорог. Со всей своей подлостью, слизью и мразью, Со слякотью, помойками и непролазной грязью. О нем я пишу свой блюз городских дорог. Нет. Я не блюзмен, но не могу молчать... С осенью в сердце, желтизной опаленной, С грустью в душе, красотой претупленной. Чувствовать блюз никогда не поздно начать. Мокрый асфальт расцвечен неоном. И в голове мелькают картинки: Красивых строений и старого парка тропинки. И... ночь наполняет звуком старик саксофон. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
