Стихиру авторы / произведения / рецензии / поиск / кабинет / ваша страница / о сервере

сделать стартовой / добавить в закладки

 

Дневник Совы, или бессонница на тему О юморе светл

Людмила Волкова -Курач

 

Сова я или бухгалтер – счет вести ночам? Первая, вторая... Вернусь к теме, на которой застряла. Об иронии, О юморе светлом и черном. Вот прочитала на нашем портале чудную миниатюру «Пробежимся скоренько по грибам» (автор Звукоцвет) и плавно перешла к теме предыдущей бессонницы.

 

Ну, в 3.00 не до иронии – она требует свежести мысли. С юмором проще, особенно если тебе тему благодатную подкинули: грибная охота!

У каждого, кто хоть однажды вообразил себя грибником, найдется парочка смешных историй.

 

В нашей степной губернии каждый лесок на вес золота. В сезон грибники прут туда стройными колоннами, так что на каждый гриб приходится по несколько охотников. И многие не брезгуют никаким грибным мусором, включая поганок. Так что к вечеру свободных коек в городских реанимациях не найти.

 

И решили мы с нашими друзьями всех перехитрить – найти лес, куда нога человеческая не ступала и рука не дотянулась.

Есть у нас такое село – Гвардейское, там воинская часть прямо в лесу прячется. Кругом часовые на вышках, дороги перекрыты: запретная зона. И нашу машину заворачивают на каждом метре: «Ни-изя, граждане!»

Нельзя так нельзя. Оставили машину где-то на обочине, взглядом застолбили место, куда потом надо возвращаться. О-о! Какой приметный дуб! С дуплом...

 

– Так, ¬ принимает на себя команду мой муж, прошедший военную переподготовку в течение двух месяцев (звание после института повышал).– Здесь во время войны партизаны проложили тропки. По ним и двинемся.

– Нет, – заупрямился муж моей подруги. – Я буду по солнцу ориентироваться.

– Валяй, – согласился мой муж. – Тогда расходимся. Мы с Люськой – по тропкам, вы с Оксаной – по солнцу.

 

Пока друзья оглядывались в поисках солнца, удравшего в неизвестном направлении, мы двинули в глубину леса. Тропки, правда, разбегались во все стороны, но останков военных блиндажей в виде заросших травой окопов хватало. Что и подтверждало правильность избранного маршрута.

Друзья где-то позади все еще ждали возвращения коварного солнца, потом сдались и побрели по нашим следам.

 

Грибами только пахло, но их не было. Но раз пахло – значит были. Тишина подсказывала, что выходные дни – они и в воинской части выходные. Природой любоваться было некогда. Мы изучали почву с одной шкурной целью – найти съедобный гриб. Хоть один! И нашли. И закричали победно, кинувшись на него всем коллективом. Гриб напора не выдержал – рассыпался в прах. Гнилушкой оказался.

 

И вот мы вышли на волнистый песочек, с жидким травяным покровом. Симпатичные холмики из чистого песка были густо украшены коричневыми шляпками маслят! Молодые, крепенькие, группами и в одиночку – они радовали глаз и будили охотничий инстинкт. Мы переползали с одного холмика на другой, хватаясь за кустики травы, потому что ноги проваливались в песок. Работали радостно, вскрикивали, ахали. По сторонам не глядели. Краем уха слышали пение каких-то птичек, солнышко грело спины. Покой и лепота!

 

...В охотничьем азарте не заметили, что лес остался позади, а мы оказались посреди пустого пространства, похожего на дюны. Они были прямо начинены грибами, как пирог, – только выковыривай да в корзинку!

Гром грянул посреди ясного неба так неожиданно, что мы застыли на секунду. Пророкотал – и вдруг рассыпался на отдельные звуки: вжик, вжик!

 

– Стреляют, – пошутила я.

– А лес где? – спросила Оксана.

– Я говорил – надо идти по солнцу, вот мы и заблудились, – завел свою песню Оксанкин супруг.

– Братцы, а ведь это – воронки, – сказал мой муж, оглядывая пейзаж. – Мы с вами на артиллерийском полигоне. А стреляют из пушек!

Мы дружно вскочили с коленок.

– Шучу! – веселился муж.

 

И тут новый залп грома и – мимо нас что-то в воздухе – метеором, со свистом!

– Ложись! – скомандовал мой шутник.

Мы дружно попадали на животы.

– Я шучу! – засмеялся супруг. – Но на всякий случай – уходим!

 

Не успели! Тут такое началось! Песок взрывался вокруг нас и фонтанами повисал в воздухе. Противный свист перекрыл пение птичек и мое с Оксанкой ойканье.

 

– Да они стреляют по движущимся мишеням! Ложись! – веселился мой супруг, чтобы поднять наш дух.

– Я же говорил, надо было по солнцу! – заныл Оксанкин муж.– А теперь, если убьют...

 

Обстрел длился минут десять, но нам показалось, что больше часу. Мы то ползли, то ныряли из одной воронки в другую, то перебегали от одной дюны к другой, повыше, и прятали там голову в песок. Если за нами наблюдали в бинокль, то картинка была смешная.

– Не убьют, они же болванками стреляют, это не снаряды! – утешал мой муж.

 

– Спасибо, дорогой, – нервничала я, – моей слабой голове только не хватает встречи с болванкой!

– Ты и так контуженная у меня, хуже не будет.

– Вслепую, гады, бьют! Они что – в бинокль не смотрят?! – возмущался Оксанкин благоверный.

 

... Потом мы, с головы до пят в песке, подсчитывали убытки, нанесенные артобстрелом. Половину своей добычи мы растеряли во время перебежек.

– Я говорил – надо по солнцу, а теперь куда идти?

– А теперь пойдем по солнцу, – согласился мой муж, потому что солнце снова скрылось.

 

Шли наугад, а вышли прямехонько на КПП, и встречены были изумленным:

– Граждане, вы откуда?! Ваши документы!

– Мы с полигона. Нас обстреляли. Свои, – трагическим тоном сказал супруг.

Видок у нас был точно, как у обстрелянных: в голове песок и трава, морды грязные, глаза блуждают с опаской: еще арестуют за нарушение военного режима! Или примут за партизан, вышедших из леса.

 

Солдатики с винтовками и сами перепугались:

_ - Сегодня же учение! Как вы туда проникли?!

А отпустили быстренько, чтобы мы на глаза их начальства не попались.

 

Ну, а как мы потом машину свою искали, – это уже отдельная история. Оказалось, что в лесу этих самых дубов, да еще с дуплами, хватает. Так что примета не сработала... Два часа искали.

 

Спать пора, уснул бычок... С какой бы радостью я вернула тот день!