Что хочет автор. Литературные конкурсы

- Ну щто, руски, навоевался? Дом тебе мало был? Семья? – где же он, гад, постригался? Волосы чистые, будто ещё шампунью пахнут и дорогим одеколоном, а чёрный оклад бороды выхолен до волоска. Лишь седина кое-где пробивается. Хотя, у горцев седина ранняя… - Пот тебе мало проливал в учебка? Крови хотел? Смерть хотел? Любопытный?

Мишка мятым мешком лежал на боку, скрипел песком на зубах от боли в груди и ногах, стонал хрипло на вдохе, при этом сквозь пыльные ресницы старался спокойно смотреть на пятерых бородатых боевиков, упакованных оружием и боеприпасами по самое некуда и новенькие комки made in … неважно… но не в наши убогие «стекляшки», вискозные наполовину. Ближний, ещё более навороченный, оттого и ясно, что старший. Они стояли в расслабоне полукольцом и все смотрели на него, будто уверены в быстрой расправе Смерти над этим раненным сержантом. Серая беззвучно присела невдалеке на камень…

- Щто молчишь, руски? Щто молчишь, сержант? Зачем приходил сюда с автоматом? Зачем слушал своих полковников? А ведь это они тебя смерть послали, не я. Мне твой смерть, как шакалу ветер в степи. Но ты мне в дом пришёл, зачем пришёл? Детям моим смерть нёс? Дом мой огню подарить? Жена мой… - нервы его после каждого слова натягивались струной и вот, лопнула струна! Сильнейший удар ногой в живот сломал Мишкино тело пополам, заставил гортань взвизгнуть позорно от боли, слюной с кровью поперхнуться и закатиться на вздохе новым хрипом и стоном…

- Отвечай, пёс!

Его друзья хохотнули и, похоже, закивали одобрительно, просили «на бис».

- Отвечай, пёс! За всех отвечай! – один из боевиков что-то прогургонил на ихнем, Мишка лишь уловил что-то про ноги.

- Щто, руски, ноги больно? Рустам говорит, что это он тебе ноги перестрелил, когда ты гранатами на нас пощёл. Ты герой, руски? Как это… Матроскин? Матросов! – тут же перевёл им, похоже – заржали опять.

- Скажи мне, руски. Скажи, что тепер ты думаешь? Ненавидишь? Смерть боишься? Скажи. Интерес мне, - присел ближе, почти лицо к лицу оказался.

Мишка смотрел мутным взглядом прямо в его чёрные зрачки и видел в них отражение белого облака в голубом небе. Как так может быть?! Как в этих глазах может отражаться небо? Или смерть превратилась в это голубое сияние?.. Нет, сидит вон, Серая, не шелохнётся.

Мишка всегда презирал смерть. За отца, которого она забрала, за Кольшу Бедного – одноклассника, глупо утонувшего в речке Северке много лет назад, за Макса – боевого друга и взводного балагура, получившего снайперскую пулю прямо в висок, когда пацан просто поссать к кустам отошёл – не приучен он на дорогу мочиться; дурные привычки всегда злые шутки играют… За мать, которая, хошь-не хошь, а ждёт письма от Мишки, а не о

его Смерти…

- Больно тебе, руски? Вижу – больно. А мне больно каждый день хоронить своих родственников и друзей – джигитов и настоящих мужчин чеченских. Больно мне за дети, которых вы убиваете вот из этих автоматов? Ка-лаш-ни-ков! Как спит руски Калашников? Какой сон видит? Всему миру смерть подарил вот таким автоматом… Что снится руски Калашников? Молчишь?

Мишка немного успокоился и выровнял дыхание. За это время он уже немного изучил горцев – пока тот говорит, а этот видимо любил говорить, да не одному – Мишке, а всем: ему, себе, напарникам своим… Так вот, пока говорит он, ни один из остальных не выстрелит в раненного сержанта… Подожди, серая, не лыбься… Постарался медленно вдохнуть воздуха для встречного вопроса:

- А гранаты у тебя тоже русские, джигит? А рации? А деньги, что в карманах, джигит? А война?..

- Щто война, руски?

- Война тоже наша с тобой? Чеченов с русскими, джигит? – Мишка через силу выдохнул последний вопрос и нашёл ещё немного сил, чтобы не потерять глаз бородатого. - Что скажешь?

- Война - она всем война, руски. Ты ко мне с войной пришёл…

- Ой, ли? Только однажды наши деды - и твой, и мой – они тогда вместе воевали. За жён и детей воевали. А ты за деньги воюешь.

- А ты?

- А я… А я за твоих детей воюю. Чтобы им не воевать, - Мишка сам от себя не ожидал таких слов. Не его - эти слова, но он их сказал и не соврал. Мать с детства врать отучила…

Бородач сверкнул глазами, по скулам пробежала мелкая дрожь, и потухло небо в зрачках:

- Это я за свой дети воюю, руски. И за землю свою, что вы, неверные осквернили. И не за деньги совсем…

- Просто так получилось… - Мишка усмехнулся.

- Заткнись…

Что означала эта пауза? Что задумал? Резко сел на ногу, бросив автомат на колени, закрыл глаза и замер. Мишка боковым зрением увидел смятение боевиков – замялись, переглядываются… Старший кивнул, и они нехотя, но повиновались, исчезли за бугром.

- Давай разбираться, руски. Зачем ты за моих детей воюешь? За моих детей я ответ.

- А чтобы больше детей прямо в роддоме не брали в заложники? А жён и стариков в больнице… А ещё в школе… Кончай, джигит. Мы сегодня не справимся с этим вечным спором…

- Конец быстро можно. Только он сегодня не мой. Он уже есть - вам.

- Угу…

- Нет? Где твой взвод, сержант? Встань, оглянись - одни трупы кругом! И не скрипи зубы…

- Это не победа, джигит…

- Глупый ты, руски. Зачем победа? Время победы прошло.

- Я и говорю.

- Всё! Молчи, падаль. Я не знаю, зачем сижу и говорю с тобой. Я сейчас встану, убью тебя и уйду… Аллах мне в помощь.

- Уходи. Только…

- Щто, только? Ты мне условие ставишь?

- Попросить хочу… - не меняя позы, сквозь зубы выговорил Мишка.

- Ты меня, руски, просить хочешь? Ты меня умолять должен…

- Умолять не буду.

- Будешь! – и вновь почернел взгляд.

- Тогда лучше убей.

- А щто ты хотел просить? – на удивление, так же серьёзно спросил боевик.

- Оставь меня… Дай пацанов похоронить…

Бородач не ожидал такой наглости. На его каменном лице на какой-то миг вдруг отразилось недоумение. - Мне жить осталось совсем немного – сам видишь. Ноги… Ещё и в плече пуля. Смогу ребят в воронку стаскать, там с ними и останусь. Не смогу, шакалы и вороны добьют… - почему-то очень хотелось поверить, что не откажет ему бородач с чёрным взглядом.

- Хочешь выжить, руски? Вертушки ждёшь?

- Не жду. Нас здесь искать не будут, мы за вами свернули, а рация вместе с радистом из гранатомёта по кустам раскидана…

- Нет, руски. Не дам я тебе живым остаться. Я командир, и мне не простят слабость. И обидел ты меня…

- Правдой?

- У меня своя правда.

- Ну и хрен с тобой, джигит. Стреляй и уходи. Далеко не уйдёшь… Смерть тут по пятам ходит… - Серая лишь ухмыльнулась криво.

- Прощай, руски, - вскинул автомат, передёрнул затвор. – Времени нет. Твой Бог сегодня забыл про тебя, руски. Аллахакбар!

Мишка видел все шесть пуль, которые с огнём и дымом вылетали из ствола Калашника. Они летели чёрной стройной цепью прямо ему в грудь.

Шесть пуль, шесть букв слова СМЕРТЬ. И её увидел уже в тумане. Серая, прихрамывая, ковыляла вслед воину-джигиту…

- «Валдай», я «Степной», приём…

- Слушаю, «Степной»…

- Вижу место боя. Квадрат 42. Движения нет…