Ведьма держала ароматическую палочку наподобие тонкой дамской сигареты. Оранжевый огонек поглощал незаметно черную поверхность, и запах распространялся струйкой белого дыма вокруг нас. Вокруг меня и ее. Когда кусочек сожженой палочки падал на стол и остывал, Ведьма резким движением сметала его на ковер. От этого ребро бледной ладони у нее было серым.

Иногда она подносила тонкий палец с кольцом к яркому кончику палочки, прижигала кожу и удовлетворенно улыбалась. Тогда я еще не осознавал, что боль - это тоже проявление жизни. Я просто знал это, как знал, что в руках у меня смятые листы рукописи, полный сумбур в голове, и глаза режет от дыма.

Я не решался попросить ее не зажигать благовония. Они меня раздражали, но злился я про себя кое-как - настолько был ослаблен и истощен психически.

У меня на листках умирал Принц. Маленький, едва только родившийся Принц. И я, во что бы то ни стало, отдав Ведьме все, что смогу отдать, хотел спасти его.

Принц родился рано утром, пока я еще спал. Осторожно приоткрыл дверь в этот огромный мир, сел на стульчик у окна и терпеливо дожидался, пока я проснусь. И когда я открыл глаза, он улыбнулся мне, наклонив светлую головку, и пропал.

В детстве я в сказочной книжке увидел картину:

Маленький мальчик выкладывал что-то из льдинок...

Но с тех пор я следил за его судьбой, черной ручкой, как тушью, выписывая его линию жизни.

Так случилось, что мой роман с одной девушкой в ту пору, совершенно затмил собой чудо детства, и, когда я все-таки открыл после первой записи о рождении Книгу Принца, я увидел его уже достаточно взрослым. Он стоял возле куста белых роз и задумчиво держал палец у одного из длинных шипов.

У Принца был большой замок и много слуг. Большая библиотека и конюшня, огромная бальная зала и десятки поваров.

Он стоял в черном камзоле, светлая челка падала на глаза, а на пальце проступала капелька крови. Принц смотрел на нее сосредоточенно, потом поднес к губам и прикрыл глаза.

Ведьма молча меня выслушала. Я рассказал ей, что не знаю, что делать с моим Принцем. Он умирал медленно - от какой-то непонятной хандры.

-У твоего Принца мир палевого цвета.

Я вздрогнул. Я все не мог понять, что так пугает меня в его мире. Он, и вправду, был теперь желтоватого цвета, только с каждым днем все тускнели и тускнели краски. И мой маленький Принц совершенно не думал об этом.

Ведьма посмотрела на мальчика. Для меня он всегда будет маленьким мальчиком, но пальцы Ведьмы касались листа бумаги с изображением молодого человека, красивого и статного, но очень уж бледного и худого. Его лицо было измучено, глаза не блестели, а руки безвольно были опущены по бокам.

Ведьма пролистала страницы - вот Принц поднимает ногу, вот он ее опускает, вот вновь поднимает... И шагает мой Принц. Не знамо куда...

-Вот смотри. Вот тебе Добро, Зло и Мысль. Это те три вещи, которые твоего Принца должны оживить. Если получится - отдашь мне свой талант. Он мне нужен, из талантов получаются отличные новые мысли. Знаешь, перво-наперво попробуй...

И Ведьма все говорила и говорила шелестяще. А я решил, что сумею сам, и совершенно перестал ее слушать. Взял белую кисть, сотканную из лунного света, с хрустальной ручкой, чтобы написать для моего Принца Добро.

Бутон белой розы вдруг упал на землю, словно кем-то срезанный. Принц присел на корточки, чтобы поднять его, как увидел маленькую фею, с крыльями из шелка, расписанного красными и золотыми цветами.

Фея в обмен на розу дала моему Принцу сияющую жемчужину. И как только касался Принц указательным пальцем ее, тут же появлялись две монетки. А Добро рядом шептало грустному юноше, чтобы тот раздал все бедным, отдал им, к тому же, все свои книги, отпустил всех своих слуг, оставил сад Белых роз расти, как он растет, лошадей из конюшни выпустить на волю, к Небесным Ветрам, откуда те появились.

Юноша молча слушал фею. Она хлопала крылышками, а он отдал ей жемчужину безмолвно, и та полетела в замок, чтобы отпустить слуг.

Зачем они были Принцу? Он сам того не знал. Лег на зеленую траву в тень большого дерева, перевернулся на бок и прикрыл глаза.

Палевый мир все тускнел и тускнел. Я подумал, что Добро предложило очень глупую затею, и оглянулся на полочку со Злом и Мыслью. Последняя - невзрачная, почти прозрачная девушка сидела, не шевелясь, сложив пальцы замочком. Что она могла дать моему Принцу?..

Зло же было в черной туши, с красной ручкой - кисточка в моих руках выписывала новую линию для Героя. И затрубили, зашумели в Королевстве Принца. Собирались на Войну.

Зло говорило Принцу, поселившись в клинке его меча, что кровь обязательно даст ему силы. Только умыться бы ею на поле брани, взять с собой пленных, награбить золота и сжечь чужые Города.

Я сидел и цеплялся за листы белой бумаги, наблюдая за схватками, драками, рассекающими плоть мечами... А Ведьма держала в пальцах палочку, молчала и, казалось, скоро уснет от скуки. Ей история Принца и мои терзания были совершенно не интересны.

Мой Принц победил. В каком-то другом саду Роз он убил своего главного врага и стоял, бросив на землю меч. У него лицо и руки были в крови, волосы почернели от Зла, так что теперь очень подходили к черному камзолу. А глаза - небесно-голубые, выцветшие, были все так же грустны.

Вокруг мир стал черно-белым. Из палевого он превратился в монохромный. Черные листья белых роз, светло-серое солнце, цветы разных оттенков - светлого и темного, почти черного. Все вокруг стало пустым. На черной земле не было видно черной крови, а черные птицы сидели на черных ветвях.

И я уже был в отчаяние! Я сидел, мелко дрожа, и слезы лились из глаз. Ведьма краем фиолетового глаза посмотрела на тихую Мысль, потупившую глаза. И кивнула на меня.

Девушка дотронулась до моего плеча, ветром пронеслась вокруг Принца. И тот поднял голову.

Плывущие медленно белые облака в сером небе. Они перекатами заполняли все вокруг. До самого горизонта - было небо. Чарующее, даже в своей монохромности.

Долго смотрел мой Принц на огромное Небо. Перемазанный черной кровью, с бледной кожей, с почти тусклыми голубыми глазами... В них отражалось это небо.

И Принц улыбнулся. И засмеялся.

-Значит, Небо? Птицы? Люди могут быть свободны, как Птицы в Небе?

Я впервые услышал голос Принца. Низковатый, твердый голос взрослого мужчины. У моего Принца появились уже маленькие морщины за этот долгий поход, а в черных волосах проступала седина.

Принц смеялся и смеялся. Ветер обернулся девушкой, взял его за руку, а смех раздавался еще долго по мертвой округе.

И я с горя убил своего Принца.

Разорванные листы валялись по всей комнате. Они лежали на старом ковре, словно присыпанном пеплом от сметаемых благовоний. Лежали на столе с царапинами. Упали на старую облезлую кошку. У ноги приземлилась половина Принца - он там, вероятно, поднимал ногу, чтобы идти куда-то по моему указанию.

-Забирай мой талант, Ведьма! Убивать им, забирать жизни, чтобы потом увидеть, как твой Принц жил не своей жизнью! Забирай, будь он проклят!

И я выбежал. А Ведьма забрала со стола жемчужину, наподобие той, что дала Принцу фея с росписными крыльями, и положила в шкатулку на комоде. На нем лежали лепестки старых цветов - жухлые, некрасивые. Потом Ведьма села обратно в кресло, взяла на руки кошку в черно-рыжих пятнах.

-С этого Таланта получится замечательная Мысль, да, кот? - Проговорила она, снова поднимаясь и ставя пластинку в граммофон.

Словно в комнате снова появился Принц. Его голос - еще молодой, но очнеь тихий, заполнил все пространство.

-Кто я? Для чего живу? В детстве было по-другому... А сейчас... Мне кажется, сейчас кто-то напишет, что мне пора все отдать, отпустить всех своих слуг, отдать любимых лошадей к Небесным Ветрам, и я сделаю это, не задумываясь. Или скажет, что на Город напали, что будут трубить и шуметь. И я пойду на Войну, вернусь старым с нее и убью множество народа. Вот только если... Поднести палец к шипу прекрасной розы... И боль кажется настоящей. Моей.

И голос стих. Потом не было больше фраз. А Ведьма все так же сидела в своем кресле. Гладя кошку и зажигая еще одну палочку, чтобы, как и Принц, почувствовать укол боли. Ей тоже казалось, что это - не написано никем. Ведь Ведьма понимала - каждый человек пишет историю другого, путая его Судьбу.

Оранжевый огонек пожирал черную палочку. Белые облака за пыльным окном плыли по голубому небу. Последний лепесток с умершей розы упал на комод, рядом со шкатулкой. -Вот-вот родится новый Талант. И я дам ему Мысль, чтобы человек написал чью-то историю. Вот было бы здорово, найти наконец того, кто написал нас. Да, кот?..