1

 

Надо сказать ему... Сегодня!

Я выливаю бутылку газировки и опускаю левый висок

в пузырьки. Я люблю шум моря.

Я скажу ему!

В глаз попала вода, лезу под настольную лампу. Любуюсь

радугой на ресницах.

Он должен знать.

Я люблю гель для бритья. Намазываюсь вся и рисую узоры.

Нет смысла молчать дальше.

Беру ножницы, вытряхиваю все из шкафа. Оплакиваю каждое

платье, как человека, вспоминая все, что нас связывало. Я

вырежу самое лучшее: эти цветы из юбки и, пожалуй, этот

кружевной огурец.

Как он это примет?

Пришел. Сижу с ногами в кресле. “Космо” - щит и забрало.

“Что едим? А почему посуда с утра не мыта? Что ты делала

целый день?”

“Видишь, почка треснула и лезет лист... Я тоже скоро развернусь...”

“Ты хочешь уйти? Ты меня не любишь?”

“Люблю. И у нас будет малыш”.

 

2

 

Не люблю пистолеты. Вставить обойму, как эсэмэску послать.

Мне нравится револьвер. У него не бывает осечек.

Я ищу слова. Как сказать, чтобы не было больно. Пусть первое будет "прости", пусть последнее будет "любимый". Спокойно. Без пафоса только. Это всего лишь слова.

Шесть слов. Одно за другим. Я вижу, как некрасиво умирает твое лицо.

Мое родное лицо.

Ухожу.

Пуст мой барабан.

Буду долго спускаться в метро, посмотрю, как целуются на эскалаторах. Дома тихо повою, уже без слов. Постою у зеркала, вымою руки. Не отжаться ли вниз головой, чтоб почувствовать мужскую грудь у себя под кожей. Чтоб поверить, что вынесу. Пустоту своего барабана.

Как же все-таки некрасиво. Умирает моя любовь.

 

3

 

Белый ангел, черный саван. Синий клевер, красный дым. Штук двенадцать разложений, каждый в своем пенале у помойки крематорской в очереди на сожжение. Работа на сегодня. План дня. Две гламурки в тужурках шопингами трахнутые, мужиками грохнутые, профессор, агрессор, мальчик, который никому не показал, подросток, который ничего не доказал, три бабушки больничные, полковник с последним салютом, старик с орденами и страшный в закрытом. Альбинони, формалин, последнее слово, но не то, что было в Начале. Ох, совсем не то! Не то, не то, не то…

 

4

 

Что ты скажешь синице, избравшей твое окно?

Что ты не хочешь умирать?

Что ты скажешь собаке, которая воет завидев тебя?

Что твое время еще не пришло?

Что ты скажешь ворону, что кружит над тобой?

Что ты не знаешь смысла жизни?

Что ты скажешь Господу?

Засмеется синица, отвернется ворон, опустит голову собака.

“Я не жила, Господи!” – сказала я.