Раньше над собою я смеялся, А теперь рыдаю над собой. Раньше ошибиться я боялся, А теперь дороги нет другой. Сорок окон под облезлой крышей, Треснутыми стёклами звеня, Отрезают мой такой излишний Оптимизм и давят на меня. Сорок птиц по городу летают, Чтобы пригласить всех лицезреть, Как их еженощно заключают В тошно-опостылевшую клеть. Я средь них такой же яро-белый, Так же за решёткой схоронясь, Осуждаю так же оголтело Внерешёточную молодость и грязь. Столько лет решений скоро-юных: месяц, год, неделя, что теперь?.. Славься, время полоумно-лунных, Страстных и решительных потерь! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
