«Душа – это сладкая конфета, А тело – скомканный фантик». Однажды сказал мне это На вокзале поэт-романтик. «И одни лижут эту конфету, А другие озабочены внешней формой. Первых называют – поэты. А второе стало обывательской нормой». Он был грязен и пьян, Но громко сказал хвастливо: «В молодости я был хулиган!» А после добавил тоскливо: «Меня сейчас наказывает Бог, За то, что я в него не верил, И только пылью пройденных дорог, Я ценность этой жизни мерил! А жизнь ценна, если много поломанных мечт, Не сделанных дел и не сказанных слов, Если разбитых сердец не счесть И потоков пролитых слез!.. А я… Что я??? Тот самый изорванный фантик, Стихи пишу для себя, Я последний поэт-романтик! Могу прочитать из избранного: ("Избранного?! Да они даже не изданы!"- Только подумал я) Клены спасаются снова От объятий холодной осени, Которая уже красит массу зеленого Красной и желтой проседью. Листья падают, листья падают, Будто разбитые осколки, Природа смерть свою празднует И дождями взрывает без толку Небо цвета молока, И смотреть становиться опасно, Словно сентябрь разбрызгал цвета, Добавил яркости и контраста…» Он остановился, зашелся в кашле. Прятались в переходе тени бегущих людей, Облака висели манною кашей, А ночь плевала бледными выстрелами фонарей. И расхристанный призрак нового дня Уже лез из нее упорно. Этот бродяга пришел в себя И только спросил негромко: «Друг, не подкинишь немного деньжат? А то кто-то украл мое пиво, И трубы уже горят». Я сунул десятку, а он: «Спасибо!» И пошел… На путях скрежетали железом Вагоны пришедшего состава. А людям уже становилось тесно Под высокой крышей Казанского вокзала. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
