Прекрасен был внутри цветок Холодным серебром металла. Бутоном острых лепестков, Еще жила, еще мечтала. Он, распускаясь, все кровил, Рвя плоть на мелкое отрепье. И сладость боли, буря сил, И ясность мысли, как предсмертье… Но вырвавшись на яркий свет, Все погубил, что было свято. То был рассвет, то был расцвет, То жизнь была на смерть распята. Еще со мною мой цветок, И не спастись от этой ноши. Как бритва, каждый лепесток В проклятой и холодной броши. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
