Очень близкая по духу мне цитата из филосовских трудов 20-го века:

 

«Пусть добрый пахарь – мозг трудится над своими посевами, пусть уточняет зёрна и несёт мысль утончённую, заострённую боями. Но современное погибельное положение создалось извращённым помыслом мозга. Потому вновь обратимся к сердцу, как к судье и водителю. Кто поможет близким найти путь сердца, тот найдёт и своё совершенствование»

 

заставляет работать:

 

Пусть не напишешь ты того, чего от тебя ждут. Но ты осознал то, что ты это сможешь создать, в силу того совершенствования, к которому ты долгие годы шёл. Год за годом, ступень, за ступенью постигая новые знания, словно освобождаясь духовно и психологически от мглы серой общности.

 

А где-то очень далеко, может в городе Оха или в Сангаре, а может быть и не в этих городах, а в какой-нибудь забытой миром деревеньке живёт поэтесса, или поэт сердечной свободы, природной, истинной любви. Пишет гениальнейшие произведения, от прочтения которых дух захватывает, что волею они полны неимоверно огромной. И хотелось бы прочесть, прославить их, внеся в мир это сердечное свободомыслие.

Но к чему? К чему портить это чудо, если любое слово, произнесённое в отношении этого чуда, ни что иное, а тень, приложенная к ним. Нет. Не стану, и просить не буду о том, чтобы не расплёскивала она, или он своё чудо. Оно не должно нести на себе ответственность пред всем невольно подвергнутым оговору. Они, не сравнимы ни с чем менее совершенным. Ибо лишь эта свобода истинна. Ибо та свобода истинна, которая не используется другими, не убивается временем.

А может быть он не так и далёк. Может быть он здесь, внутри меня, своим пылающим, скорбящим сердцем хочешь сказать о ярком, божественно проницательном. А ведь и правда, что это может быть так рядом. Это нельзя не увидеть, если в мыслях движешься к этому. А волны воздействий внешних его прячут от всех, путая мысли всеми известными миру свойствами общности. Убийственно - уродливо задерживаться на пути к себе. А ведь ты так близок самому себе.

Освободись поэт - прозаик от убийственного и твори, создавай шедевры будущих времён. Для того времени, когда везде будет так же светло как в сердце твоём.

Света тебе, мой любимый поэт и прозаик, и свободы от нас, сующих свой нос куда ни попадя. Это твоя основа, твой постамент.

 

ПОСТАМЕНТ

 

В кострище при народе постамент

просчитанный до точности в микронах,

где всякий чёрт – «литературный мент»

не может заикнутся о никчёмном…