Вся музыка что-то мура. Один Поль Мориа Тешит меня и радует, Один выпал из ряда. Декабрьская скука жестока. Ходи по комнате, и только. "Читай - вот Прадт, вот Вальтер Скот", Вот Василь Зеньковский, Вот святой Антоний. Нет, я морем не бредил, Ни брызгами его пенными. Дорисовываю портрет Фредди, Вывожу его скулы бренные. Ни глянцевый журнал Ничего о жизни не знал. Я его в руках не вертел, не читал, Думал о скромном вертепе Христа. Я в игольном ушке В года младые себя губил, Думал стать блаженным мужем, А стал земной пылью. Нет уж, пусть игольное ушко Будет в ушах, не любящих ложь. А внешность на роскошном ложе Разляжется, духу послушная. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
