Он не мог видеть, он только ощущал. Он не знал никогда, какого цвета небо или трава. Его жизнь заключалась в темных тоннелях жизни. Он выходил на улицу и старался ориентироваться в темноте. В мире было так много звуков и запахов, известных ему, но не было ни одного цвета. Лишь тьма. И сколько ему не пытались объяснить, что такое вообще цвет и как можно представить себе голубое небо, он не мог понять этого. Он даже не знал, как выглядит его мама, да и он сам. Он жил лишь догадками, представлениями. Никто не знал, что на самом деле в его голове есть представления о мире, о виде разных предметов и людей. У него был свой мир, там, далеко в подсознании. Каждый запах и звук рождал образ. Он хоть и не знал, что такое цвет, ему казался его мир красочным. Но его всегда мучил вопрос, как видят мир другие люди, что такое цвета, так ли они нужны человеку. Его заинтересовали книги и статьи о художниках, об их творчестве, о сочетаемости и несочетаемости разных цветов, об умении правильно использовать краски. И он решил попробовать. Его мать купила и подписала для него краски. И он представил, что вышел на улицу, вспомнил все те ощущения, которые обычно чувствовал. Звуки, запахи… воображение играло, а он рисовал… краска за краской, смешение и совмещение цветов, его лабиринты жизни, его мировосприятие, сам мир… все отражалось на бумаге, он изливал свою душу цветами, которые никогда не видел… но чувствовал. Он не знал, что у него получалось, его это даже не волновало. Это был момент творения, когда у творца нет целей, есть только творчество и вдохновение. И это было еще не знакомое ему ощущение. Открывалась одна баночка за одной, в ход вступали все новые краски, а его душа все не исчерпывала вдохновение. Улица, дорога, дом… люди, перекресток, транспорт… дерево, река и трава… ясно, светит солнце, голубое небо… дети, старики, молодежь… собака играет с хозяином… радость, гнев, раздражение, смех… очередь в магазин, бедняки, попрошайки… семья на прогулке, школа, поликлиника, церковь… Все, все отражалось в этом рисунке. Множество картин всегда были в голове. Теперь они переходили на бумагу. Все ярче и ярче, все четче вырисовывались образы. Образы города, образы жизни вокруг, его ощущения жизни. Еще момент – последний штрих – и все, готово. Картина целая, ничего лишнего. Он не мог знать, что получилось, лишь представлял. Жизнь научила его ориентироваться в пространстве превосходно, поэтому он не мог допустить случайного наслоения красок. Все должно было выйти именно так, как он представлял, и выражать то, что он видел.

И вдруг ему стало страшно. Он выставил напоказ все, что у него внутри. А если это ужасно? Если никто не поймет? Если… если… если кто-то засмеет его? Если это глупо? Он вылил душу, и будет больно ощущать непонимание. Ведь все – совсем другие. Они – видят. И у них мир – другой… Он – другой…

Он сложил и спрятал листок. Пока не время. Он не готов знать правду, если она окажется жестокой. Может, когда-нибудь в будущем… не сейчас. Боли он не вынесет: и так тяжко от своей необычности.

Но вдохновение вновь и вновь посещало его. Столько ощущений, которые он бы мог выразить… Звуки, запахи, материалы… Все вызывало красочные картины в сознании. И он рисовал. Садился и рисовал. Каждый раз новые образы, краски, сочетания, находки… Его волновало и интересовало все, каждый миг жизни… Он уже не мог не творить. Вдохновение переполняло его. Ему казалось, вся жизнь состоит из красок, картин и образов. И он слышал от видящих, что так оно и есть. Но не верил. Он думал, что сходит с ума, что занимается бесполезной работой. Он доводил себя думами о том, что он необычный, что он один такой, что это плохо и так не должно быть. Но брался за кисть и вновь творил. С каждым разом ему казалось, что он создает работы лучше и лучше, что он совершенствуется. И он верил, что наступит момент, когда он создаст совершенство. И ему не будет стыдно показать свое творение людям, и он будет уверен, что они должны восхищаться его творчеством.

Но скоро он стал замечать, что ничего нового им не создается, что он повторяется. И это стало угнетать его, он впал в депрессию. Он сидел перед листом бумаги и ломал голову, но не мог ничего создать. А мысль о совершенстве давила. Он желал поймать свою мечту, старался, мучился, но ничего не получалось, мечта не приближалась. И он перестал творить. Со злости чуть выкинул кисть и краски. Он сидел дома, не выходя на улицу неделями, ни с кем не общался, иногда даже отказывался от еды. Он страдал. Но ничего не мог поделать. Вдохновение не посещало его. Он пытался понять, почему вдруг так, придумывал, где можно получить новые впечатления, но ничего не выходило. Он был обычным человеком, да еще и слепым, что его жизнь так ограничивало: от невозможности наслаждаться живыми цветами до невозможности получать обучение в общественных учреждениях со всеми нормальными людьми, пойти на работу, встретить девушку, полюбить и быть любимым… Жизнь лишала его этого. И творчество теперь не могло выручить…

И он решил. Твердо решил. Уйти из дома, уйти в мир. Проверить судьбу, подвергнуть себя испытаниям. И эта мысль с самого ее зарождения стала согревать его. Он жил только ей, она заменила ему мечту о создании совершенства. Он представлял, как все будет, прокручивал все возможные моменты. И это было красочно. И он вновь достал инструменты художника, и кисть заскользила по листу. Он творил. Вновь творил. Теперь он творил то, чего еще не было, он творил мечту. И ему казалось это красочнее, ярче, красивее. Когда он закончил, он подумал, что это была его лучшая работа, что он, наконец, добился желаемого.

И он ушел. Оставил все свои работы – самое дорогое в его жизни, и ушел. Шел, куда хотелось. Вышел к мосту. Сбылась мечта его жизни – он нарисовал ту идеальную картину, о создании которой мечтал. Больше ему от творчества ничего было не надо. Теперь он хотел свободы. И хотя бы чего-то похожего на обычную жизнь нормального человека. Его сердце было открыто для жизни по новым правилам.

Он остановился на мосту. Звуки, запахи, ощущения… Приятные, но уже перенесенные на бумагу.

- Любуетесь видом? – прозвучал рядом женский голос. – Да, мне тоже нравится. Я часто здесь останавливаюсь и смотрю. Это прекрасно.

Приятный голос, красочный аромат… Он не знал, что ответить.

- Согласен. Вдохновляет.

- А… - женщина усмехнулась. – Вы поэт? Или музыкант?

- Я… Вернее, художник.

- Да? Здорово! Просто замечательно! Это ваша профессия?

- Нет, скорее хобби.

- А я люблю фотографировать. Куда ни посмотрю – прямо так и вижу, хороший ли выйдет кадр! Так забавно! – она усмехнулась вновь. – Вот здесь, например, так красиво, а кадр не пойдет! Это надо видеть объемно, это никак не поместить в плоскости кадра. Обрезано – некрасиво. Я бы это выразила в музыке, если б умела. Объемно и выразительно. Красота должна жить вечно. Чтобы каждый мог ее увидеть и осознать, некоторые люди должны уметь запечатлеть ее и поделиться. Вы это понимаете, раз вы художник. Ваша работа тоже как музыка: передает это ощущение. А вот фотография – нет… Этим она и сложнее.

- Да, наверное, вы правы. Не каждому человеку также дано заметить эту красоту. В этом и задача музыки и живописи: донести ощущение красоты, чтобы каждый человек понял.

- А по-моему, наоборот, увидеть красоту природы, например, сможет каждый, а понять ее в музыке и некоторых стилях живописи – нет.

- Допустим. А другие моменты? Особенно фотография всегда захватывает момент. Даже самый обычный, который человек точно не заметит. А увидит фотографию – и поймет.

- Это – да, согласна.

Они замолчали. Он чувствовал, что ей уже пора идти. Он научился замечать это и без зрения, человек всегда выдавал себя.

- Извините, но мне надо домой. С вами было приятно пообщаться. А то в моем окружении совсем нет творческих людей. С вами хоть отвела душу. И… наверно, правильно вы сказали… задача искусства – донести красоту, ее восприятие и ощущение до обычных не задумывающихся людей. Надо подумать над этим, может, и я создам что-нибудь хорошее и оригинальное… До свидания!

- Желаю удачи!

Он был впечатлен случайным разговором. И бывает же такое: вдруг разговориться с фотографом. Настоящим человеком красок и образов. Под впечатлением он решил вернуться домой и создать что-нибудь еще.

Перекресток. Красный свет. Тишина. Он переходит. Резко из-за поворота – машина. Темно и неясно. Удар. Темнота навечно.

Близкие узнали о смерти сразу: они искали.

При разборе его вещей нашлись все работы. Они были великолепны. Его мать решила донести творчество сына для людей, увековечить его имя, имя необычного, но талантливого творца искусства. И первая выставка его картин прошла с колоссальным успехом. Люди восхищались его работами. Никто раньше так четко и ясно не мог выводить привычные образы. Улица, дорога, дом… люди, перекресток, транспорт… дерево, река и трава… ясно, светит солнце, голубое небо… дети, старики, молодежь… собака играет с хозяином… радость, гнев, раздражение, смех… очередь в магазин, бедняки, попрошайки… семья на прогулке, школа, поликлиника, церковь… Все было так просто, но это ощущение красоты этого привычного мира вокруг было необычайным. Люди уходили с выставки довольные и вдохновленные. И этот музей решил открыть выставку повторно – и снова с успехом. И еще раз – и снова. Простые образы и яркие ощущения. Все, как и чувствовал автор. И люди не верили, когда узнавали, что автор картин был слеп всю жизнь, ведь он все так ярко, четко и правильно выразил… Люди удивлялись и восхищались.

А его последняя картина никому не нравилась. У нее никогда не толпился народ, а наоборот, все обходили ее стороной, оставляя без внимания его шедевр. Им этого было не понять. И лишь одна женщина очень долго сидела напротив и смотрела на картину. С каждым мигом ей все больше открывалось в ней, все больше она вникала в глубину этого произведения. И она поняла. И – вспомнила того незнакомца. И узнала его в авторе, и была шокирована его историей. Через 3 часа она спешно покинула выставку. Фотоаппарат был всегда с собой. И она сделала кадры, картины, в которых есть глубина. Она поняла его слова. Она проникла в его душу.

В отличие от его последней картины, ее фотографии приобрели популярность. Люди подолгу разглядывали их, проникая в самую суть. И понимали, и – восхищались. А она осталась навсегда благодарна ему, той встрече и его совершенству.