Приглашаем авторов принять участие в поэтическом Турнире Хит-19. Баннер Турнира см. в левой колонке. Ознакомьтесь с «Приглашением на Турнир...». Ждём всех желающих!
Поэтический турнир «Хит сезона» имени Татьяны Куниловой
Приглашение/Информация/Внеконкурсные работы
Произведения турнира
Поле Феникса
Положение о турнире











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Наши новые авторы
Лил Алтер
Ночное
Буфет. Истории
за нашим столом
История Ильи Майзельса, изложенная им в рассказе "Забыть про женщин"
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Ольга Рогинская
Тополь
Мирмович Евгений
ВОСКРЕШЕНИЕ ЛАЗАРЕВА
Юлия Клейман
Женское счастье
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Эстонии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты
Визуальные новеллы
.
Произведение
Жанр: Юмор и иронияАвтор: Александр Миронов
Объем: 11486 [ символов ]
Русская удаль.
Русская удаль.
Рассказ.
 
Топотков расхаживал по кабинету. С самого утра у него не выходило из головы вчерашнее застолье. Он был приглашен с женой на день рождения: начальник жены справлял свое шестидесятилетие. Народ собрался разный и незнакомый, какой-то сдержанный, молчаливый. Чопорная публика. Правда, потом, когда выпили раза по три и уже не шампанского, немного разговорились, расслабились.
 
“Если месяцами не выходить на люди, поневоле забудешь, как вести себя в обществе. Теряешь опыт. Дичаешь”, - философски думал Иван Трофимович, остановившись у телефона. Хотелось позвонить жене, но он медлил. Что-то неясное томило душу.
Лучи солнца просвечивали сквозь редкую осеннюю листву деревьев за окном, и, отражаясь от крашеного пола, зайчиками играли на потолке, стенах, на стеклянных дверцах шкафа, светились в противоположном углу. Веселая была комнатка - рабочий кабинет Ивана Трофимовича Топоткова. И соответствовала характеру его хозяина.
 
Мда... Вспомнилось, как после четвертого или пятого тоста он сам выдал здравицу. Одна дама даже в ладоши захлопала, и ее поддержали. Иван Трофимович кисло усмехнулся, дернул уголком пухлых губ и вновь заходил по кабинету.
Потом танцы начались. Под магнитофон, импортный. Не танцы - дерганье, кривлянье. Дергались, кривлялись один перед другим, как припадочные. Иван Трофимович, будучи помоложе, к таким разминкам относился терпимо, иногда и сам принимал в них участие. Но с возрастом начал стесняться. Что-то находил в них дурственное, неприличиствующее людям среднего возраста, к коим стал себя относить. Но сейчас, куда ни глянь, везде паралитики: по телевизору, в кино, на дискотеках, и вот, на гулянках тоже.
 
В детстве, в школе был кружок художественной самодеятельности, и он в нем занимался. В нем научился танцевать вальсы. Вот где полет, фантазия!..
- И-эх! - и он закружился.
 
Научился плясать “русскую”, “цыганочку”. По крайней мере, дробить степ еще не разучился, ладони еще не отсохли.
Иван Трофимович вдруг подпрыгнул, подбоченился и, отстучав чечётку, пошел по кабинету в пляс.
 
- Та-д, та-д, та-та! Та-та-та-та-д, тата!.. - аккомпанировал он сам себе.
Эх, были ж танцы на Руси! Куда что подевалось? Куда?.. Даже пьянки ради редко удается сбацать.
 
- Эх-эх! Эхма! - Иван Трофимович остановился у двери, вздохнул полной грудью и рассмеялся.
 
Всюду, где бы ему ни доводилось гулять в компаниях прежде, всегда испытывал пламенное желание сплясать, станцевать нормальный танец под нормальную музыку. Душа так и рвется из груди птицей. Так и хочется топнуть ножкой. Но не танцуют теперь, не пляшут, к сожалению, - сплошные папуасы. Правда, вчера маленько подергался.
 
- Вытащила, гиббониха! – не зло ругнулся Иван Трофимович на женщину, которая пригласила его на групповые припадки под чёрте что. Отказаться было неудобно, это была та, что в ладоши хлопала на его тост.
Думал, так и пройдет всё веселье - в кривляньях и рокоте магнитофона. И что с нами происходит? Вот, дикость!.. Однако появился баянист, и разом вечер изменился. По крайней мере, для него. Вот тут-то он отвел душу. Выдал по всей форме и “русского” и “цыгана”. И-эх!.. А эти вихляют задами, дрыгаются, а под “русского” подстроиться не могут. Ноги словно шурупами к полу привернуты: туда-сюда, туда-сюда на одном месте. Ха-ха! Смех! – своё, русское не умеют, а папуасам подражают. Цивилизованный народ, называется. Стыдоба! Стыдобушка... Частушек не знают. Или уж сановитость не позволяет?
 
А он пел, и все покатом катались. Ржали, как лошади. Всех развеселил.
 
Иван Трофимович улыбнулся, почесывая лысеющий затылок. И всё же душу томило смущение, было в его поведении, наверное, что-то такого... Но он уже вошел во вкус приятных воспоминаний.
 
И-эх! Его тело вновь отпружинило вверх и мягко опустилось на согнутые в коленях ноги, и Иван Трофимович от двери к столу пошел в присядку.
 
- Хоп-хоп-хоп-па! Америку с Европой... Съели русского мужика?.. Ха, фига! Покажем мы еще себя этим паралитикам. Хоп-хоп-хоп-па!
 
У стола еще раз подпрыгнул, выбил лихо дробь и, приуставший, довольный, остановился, опираясь на крышку стола. Фу-у... Красота!
 
Не-ет, что ни говори, а вчерашний вечер удался. Удался, ядрена корень. Спасибо юбиляру! И было еще то приятно отметить, что он на нем стал душой публики. Нет-нет, никогда буги-вуги не смогут раскрыть души русской. Никогда! В вальсах, в плясках, в частушках она живет. В них, ядрена корень! Забили, забарабанили дуристикой: бум-бум-бум по мозгам, и на тебя же еще смотрят так, как будто бы ты питекантроп пещерный. Чудак, мол, дядя, нашел что выкинуть...
 
Топоткова с утра начинали разбирать сомнения в правильности своего пове-дения на вечере. Всё-таки народ чужой, представительный был народ. А он с плясками, частушками... Это, знаете ли, теперь не модно. А коли не в моде, значит, ты какой-то несовременный. С поздним зажиганием. То есть наивный простачок, Ванюша-дурачок. Кто там еще плясал? Так, один-двое. А остальные? Посмеивались, в ладоши хлопали. А он, круженный, как только услышит гармошку, его будто кто подпружинивает, или под зад горячих углей подсыпает. Не усидит на месте.
 
Тут на Ивана Трофимовича нахлынули смущение, неловкость за свое поведение. А вдруг он и вправду чудик?
Он вновь хотел было позвонить жене, узнать ее мнение на этот счет. Да не решился. Вздохнул с сожалением. И что он там вытворял? Сидел бы уж, прижал бы… Жена, поди, от стыда из-за него там сгорает. Ведь все с ее работы были.
Вдруг Иван Трофимович стукнул себя кулаком по лбу и замер. Ноги у него подкосились, и он мешком осел на стул. Каррраул!.. Он вспомнил! Он вспомнил, как лез к Кузьме Спиридоновичу целоваться!
 
- М-нн... - замычал он, схватившись за голову. - Тьфу!
Прошло минут пять в молчаливых страданиях.
 
Наконец Иван Трофимович поднял голову и, покачивая ею из стороны в сто-рону, с тяжелым выдохом изрек:
- Еще на кой-то хрен к себе позвал. И не одного, а всех! О-пу-пе-ел! - глаза его закатились. - Она же меня без соли съест!
 
Топотков знал за собой маленький грешок: как подопьет, так становится рубаха-парень с душой нараспашку, - всякий раз что-нибудь да выкинет от простоты душевной. За что Вера Никитична уже не раз его благодарила. То-то ему сегодня будет!.. Только сейчас он понял, что его с утра томило. И вот отчего он не мог так долго насмелиться, позвонить жене.
Ну, танцор, допрыгался!
 
Всё бы он мог себе сейчас простить. Даже лобызания с Кузьмой... Тьфу! - с Кузькой, прости Господи. Сейчас, поди, обтирается, подхихикивает, старый хрен. Но то, что от доброты душевной опять наприглашал к себе в гости - это уже черт знает что!
 
- И не мог я себе язык откусить!
 
Топотков надолго замолчал, тупо уставившись в шкаф, на полках которого находились СНиПы, чертежи в папках и в рулонах. Но волна негодования на самого себя сходила, и в глазах появились проблески жизни. К тому же он находился в веселой шкатулке, где долго не погрустишь. В ней играло солнце, рассыпая зайчики и искры по полу, по стенам, по потолку, по шкафам.
 
- Дурак, ваша светлость! Вот где дурак так дурак! Каких век не видывали, - пухлые щеки его начал заливать румянец. - Да хоть бы пьяным был в стельку.
 
Он действительно не был пьян до беспамятства. Но расходилась душа, разгулялась, и не столько от вина стал пьяным, сколько от охватившего его веселья, радости. Под конец вечера он всех любил: и юбиляра, и баяниста, и гостей, - отчего и лез лобызаться. А у нас как? Уж если ты обнял человека, да, не дай Бог, еще позвал к себе в гости - так уж всё! Ты дурной человек, тряпка. Ты распахнул ду-шу, а это такое место... куда только плюнуть можно! Эх-хе, вот народ. До чего же мы огрубели, ни любви в нас не осталось, ни радости. Повытрошенные, деформированные. Даже жена собственная не понимает. Тут от души, от чистого сердца. Разве это дурно?
 
- А может и плохо. - Ответил он вслух. - Ведь гостей угощать чем-то надо. Это ведь неранешенное время. Сейчас, попробуй на такую зарплату? И потом - хлопоты. Жене хлопоты. Оттого и дурно.
 
Топотков поморщился и вышел в цех. Выпил два стакана газированной воды и, воровато оглянувшись, - не видит ли кто, как он мучается с похмелья, - вновь вернулся в кабинет. Прохладная вода, несколько раз отрыгнувшись газом, родничком покатилась по пищеводу, охладила разогретые внутренности и бушующие в них старые дрожжи. Похмелье пошло на пользу. Прочистило мозги.
 
- Мнда... Погулял...
 
А позвонить жене надо. Иван Трофимович не помнил, гостей он приглашал при Вере Никитичне или без?..
 
- Видимо, без нее, - заключил он. - Конечно без нее. Теперь бы уж все провода оборвала. Ох, дубина...
 
Топотков всё надеялся, что позвонит жена. Сам же не решался.
Он представил, как всей компанией гости вваливаются к ним в квартиру. Разрумяненные с морозца, жизнерадостные.
 
- Здрасте! А вот и мы...
 
Ивана Трофимовича передернуло в нервном ознобе.
- И где она была? Не могла чем-нибудь трахнуть по макушке! Хоть домой не ходи.
 
Стоп! Вот это мысль. А что если и вправду домой не идти? Созвониться с Верой и махнуть куда-нибудь в кино или так часов до десяти погулять по улицам, в парке. Пусть те у подъезда посидят, померзнут. Ха! - посидят-посидят и умота-ют. И хоть мысль была как будто бы удачной, спасительной, однако, нравственная сторона ее задела Ивана Трофимовича. В ту же минуту восторг сменился на нерешительность, и палец, набиравший номер телефона, медленно отпустил диск на последней цифре.
 
- Алеу, - услышал он знакомый голос с мягкими интонациями.
Иван Трофимович, смущенный, прикрыл трубку ладонью, кашлянул.
 
- Говорите, вас слушают.
- Это я, Верочка. Доброе утро, то есть день.
- А, добрый, добрый. Как ты там? - в голосе прослушивалось сочувствие.
 
- Да так, ничего... Я как вчера?.. Перебрал, кажется? - у него повело челюсть на сторону.
- Да нет. Ты очень даже мило вчера выглядел.
- Ты!.. Ты серьезно?!.
 
- Вполне. Давно таким не был. Душа всей публики. От тебя и сейчас все в восторге. Слышишь, приветы передают!..
Лицо Ивана Трофимовича засветилось от счастья, словно солнечный зайчик осветил его изнутри.
 
- Ага! Слышу! Всем там, приветик! - подскочил он со стула. - Так что, сегодня опять вечеринка предстоит?
- Где? - уже сдержаннее донеслось до слуха.
- Так у нас. Я... я ведь приглашал!
 
- Успокойся, Топотуша, - глухо сказала Вера Никитична, видимо, прикрыв трубку ладонью. - Они, что, думаешь, люди без понятия? Очень милый и деликатный народ. Ты, шельма, знаешь, кого приглашать, - и в трубке послышался добродушный хохоток.
 
Топотков тоже рассмеялся весело, с какой-то даже детской радостью, и при-топнул ножкой.
 
- А то б встретились, а? Такая компания! Такие люди!
 
- Успокойся, Топотуша. Это уже не смешно, - и в трубке запикали короткие гудки.
 
Иван Трофимович на окрик жены осекся, и было присмирел. Но ненадолго. В душе у Ивана Трофимовича вновь все заходило. Разговор с женой, и ее похвала, и одобрение ее сослуживцев за вчерашний вечер, подействовало на него столь же благотворно, как если бы он принял бокал шампанского или, на худой конец, пиво. Он прихлопнул в ладоши - и-эх!.. - и пошел по кабинету под “камаринского”. И-эх-эх!.. Расступись, грязь - в пролетке князь!.. Ядреный корень...
 
И даже будучи в столовой в обеденный перерыв, стоя в очереди у раздатки, глядя на всех веселым взглядом, ему так и хотелось топнуть ножкой. И сокрушался: до чего же все-таки мы скучно стали жить! Собираемся раз в год, а то и в два, и то по каким-либо поводам, случайно. Не где стало грудь развернуть, душе волю дать. Э-эх! Умрешь от скуки.
Дата публикации: 14.11.2009 02:12
Предыдущее: Попробуй угадай.Следующее: Кирпич

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Наши новые авторы
Людмила Логинова
иногда получается думать когда гуляю
Наши новые авторы
Людмила Калягина
И приходит слово...
Литературный конкурс юмора и сатиры "Юмор в тарелке"
Положение о конкурсе
Литературный конкурс памяти Марии Гринберг
Презентации книг наших авторов
Максим Сергеевич Сафиулин.
"Лучшие строки и песни мои впереди!"
Нефрит
Ближе тебя - нет
Андрей Парошин
По следам гепарда
Предложение о написании книги рассказов о Приключениях кота Рыжика.
Наши эксперты -
судьи Литературных
конкурсов
Татьяна Ярцева
Галина Рыбина
Надежда Рассохина
Алла Райц
Людмила Рогочая
Галина Пиастро
Вячеслав Дворников
Николай Кузнецов
Виктория Соловьёва
Людмила Царюк (Семёнова)
Павел Мухин
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Шапочка Мастера
Литературное объединение
«Стол юмора и сатиры»
'
Общие помышления о застольях
Первая тема застолья с бравым солдатом Швейком:как Макрон огорчил Зеленского
Комплименты для участников застолий
Cпециальные предложения
от Кабачка "12 стульев"
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Шапочка Мастера


Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта