Он однажды спросил: «Что такое тоска?» Я плечами пожала, скрывая улыбку, За спиной втиснув пальцы в колодку смычка, Строгий взгляд подарив зло хохочущей скрипке. Он молчал, устремив странный взгляд на мольберт, Улыбаясь глазами, я молча играла. В сотый раз рисовал он любимой портрет, В сотый раз разрывал, начиная сначала. И казалось, что краски уж слишком бледны, Или контуры губ не достаточно гибки… Лишь смычок, что не ведает чувства вины, Всё над грифом порхал изнывающей скрипки. Мой приятель-художник мечтал о любви, Вдохновенно он музу искал на полотнах... Но влюблялся он только в творенья свои, Отражая тоску в занавешенных окнах… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
