Мосты берёз кончаются прудом. И ожиданье схоже с трепетаньем Парящей мысли, и причина в том, Кто будит осень. И в ладонь стекает Расплавленная медь, на абордаж Берёт зима, круша фелюги сада. И вот уже спешит гонитель ваш Студить дома, и бродит где-то рядом. Диковин и себя не узнаёт В округе пасмурной и мглистой хрип пастуший, И бережно зелёное своё Земля схоронит, раня наши души. И чем бодрее день, тем участь сёл Горчей и преподобней, звёзды плачут Впустую. И столетний новосёл Шепнёт про жизнь, что ничего не значит. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
