Я по родному городу, По улице ночной Бродил не от спиртного – От радости хмельной. Звук выстрелов не слышен – Прохлада, тишина. А мелкий дождик с крыши – Как капельки вина. От тишины оглохший, Своей свободой пьян … И вдруг ночной прохожий Спросил: «Как там Афган?!» Но как он догадался? Конечно, - он и сам Когда-то там сражался, Стрелял когда-то там. Я промолчал. Вернее Сказал: «Там как всегда». И прочь ушёл скорее – Покоя и следа В душе не оказалось … Душа моя горит: Она в горах осталась И память гор хранит. Пришёл домой. Напился: От спирта в доску пьян – Мне наяву приснился Проклятый мой Афган. И грохот канонады, Зарницы алый свет. Оружие, награды И те, которых нет. Не будет мне покоя: В обратный рейс «Тюльпан» Летит. И послезавтра Я вновь вернусь в Афган…. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
