Я зарёкся навеки писать о войне: Ведь убийство и кровь – это всё не по мне. Не достойно рассказов, легенд и поэм, Всё здесь грязь, нелюбовь, кто прошёл это – нем. И надолго остались жестокость и страх В постаревших, почти омертвевших глазах. Те, кто выжил – молчит, а счастливчик – убит. Один – ночью в кошмарах, в земле – другой - спит. Эту рану в душе силы нет залечить, Лишь добро и любовь её могут смягчить. Но опустится ночь – просыпается зверь: Сон подводит опять список новых потерь. И приклад входит с хрустом в чужое лицо, Снова выстрелы, кровь – судный день налицо. Запах трупов, напалма, «вертушки» и «шмель» - Всюду кровь и безбрежное море потерь. Ничего никогда тут уже не забыть: С грузом этих кошмаров приходится жить. И, как в «Чёрном Тюльпане», лечу я домой – Даже сам не пойму – мёртвый … или живой. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
