Одна строка... И та, едва… На грудь клонится голова И закрываются ресницы. И вот уж сон какой-то снится, Где шепчет мягкие слова И шелестит, и шевелится, Лаская краешек страницы, Ковыль-трава, баюн-трава. А как же стих? – И он притих. Своей щекой к плечу возницы Прильнул доверчиво. И спит, Рисуя радужные спицы Для невесомой колесницы |