Он был кем угодно. Официантом, врачом, тапером, вышибалой в ресторане,

актером, журналистом, расклейщиком афиш, моряком и дворником.

В какой-то момент он перестал быть кем-то, решив стать самим собой.

- Кто ты? – спросил он себя.

Ответом был чистый холст, висящий на гвозде.

Я напишу на нем небо и море, корабль и остров на горизонте…

А, может быть, я изображу оранжевого льва, траву и деревья…

Нет, это будут дома под красными черепичными крышами, блестящими

после дождя…

И он стал рисовать.

Небо уходило синими глубинами в бесконечность. Море, волны, остров на горизонте, плывущий корабль, на палубе яркая толпа отдыхающих,

среди которых человек изобразил себя. Он сидел в шезлонге, весь в белом,

и курил сигару… Корабль приблизился к острову. Подали трап и публика

спустилась на берег. Художник оставил всех и устремился вглубь острова.

Он видел экзотические цветы и травы, слышал пение удивительных птиц.

Где-то из глубин чащи на него глянул оранжевый лев…

Человек раскинул руки и взлетел в синее небо, при этом что-то громко напевая… Он пробивал облака, вызывая дождь, промокнув до нитки он

все летел и летел, до тех пор, пока внизу не замаячили крыши родного

города. Человек увидел свой дом и влетел в открытое окно…

Он стоял среди комнаты и улыбался, а перед ним был чистый холст…

- А ведь все это было со мной, и все это есть на этом белом холсте…

Надо просто уметь это увидеть.

Он стал художником.

Художником одной картины.

Название для которой он так и не придумал.