~&~ Не любишь ты смотреть в холодные глаза, когда в руке смычок взрывается от страсти… Людей спешащих ртуть течёт через вокзал, стекая в поездов разинутые пасти… А ты стоишь один, шлифуя мрамор стен костюмом John Devin, пропахшим канифолью… Пусть – папертью – твоя последняя из сцен, ты одержим, как бог, своей последней ролью… Струна – дрожащий нерв изогнутой души истерзанной смычком беснующейся скрипки… Прижав её к лицу, не доверяй, – фальшив её святой мотив на деке влажно-липкой… Молящимся ему дорога – прямо в ад. От пышных колоннад – к клокочущим вокзалам, где струны гладких рельс пронзительно звенят, прижатые к ладам – в бескрайность мчащим шпалам… _____________________________________________ …Ты всё ещё стоишь в плывущей в ночь толпе, и скрипка на плече рыдает, стонет, ноет… Ты был бы с ними… Жаль, ты просто не успел последний взять билет на уходящий поезд… 17.12.08. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
