Рынок... Полдень... Поет гитара Иль рыдает, когда обидно. А хозяин совсем нестарый, Только взгляда его не видно. Под очками темно с рождения, Каждый нерв напряжен до боли. Белым светом, как наваждением, Грезит он... Но всегда доволен. Тут толпа давай улюлюкать Мужичку прохожему пьяному, Под гитарные пляшет звуки, Сапожищи мелькают драные. Под знакомые песни застолья Про шальную любовь и удачу - Мы, Россия, - твоё малахолие: Все хохочут вокруг, а я плачу. Как тебе человек с гитарой? Я при мысли одной замираю: Бог одно человеку дарит, А другое на век забирает. Мелочь - в кофр и людские насмешки... Под неласковым ликом фортуны Он бредет в темноте неспешно, Рвет в лоскутья сердцА и струны. Смотрит пОверху, там виднее, В красках мир его утопает, Для него эта жизнь светлее, Чем для тех, чья душа слепая. Нет вины в непогодах здешних, Снег и дождь, словно через сито. Ты, прости нас, скупых и грешных, Пробивных и от пуза сытых! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
