Я не умею рисовать. И это, право, так печально. Ведь если бы умел – как знать – Не ощущал бы так реально, Минут прошедших мимо, вспять. Не принимал бы так буквально, Что происходит на земле. Души неверные порывы… Будто бредёшь в кромешной мгле И слышишь странные мотивы – Как ночь играет в серебре, Как светят звезды молчаливо В небесной темной глубине… Увидел бы как пляшут тени Морей, в бездонной тишине, Давно ушедших поколений, Как розы пахнут при луне, Как сладки грезы сновидений. И все доступно было б мне. Я смог бы обуздать мгновенье, В котором луч плясал на дне Реки прозрачной вдохновенья. Янтарь в рубиновом вине, И – нежности прикосновенье. Я бы увидел темный лес, Покровом тайн давно укрытый, Холодных скал над ним навес, И старый замок позабытый, Театр, оставшийся без пьес, Корабль, на камнях, разбитый… Твой силуэт, в полночной мгле, Где дым сиреневый клубится… Туманный образ на стекле Мерцает, манит и таится… Давно исчезнувший в золе, Огонь пылает и искриться… Я не умею рисовать И это, право же, печально. Осталось только вспоминать То, что уходит изначально, И то, что стоит ждать и ждать. Но это все так тривиально... Я не умею рисовать. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
