Быть может где-то на Арбате, Иль на другой поэтической улице, Я встречу вас,вот вам нате, Сидите и тихо рисуете. Чумазая,цветная,красивая... Вы вся уже,как картина Одинокая,но такая счастливая. Вы точно,моя вторая половина. Я попрошу нарисовать вам мой портрет, Вы согласитесь,скромно улыбнувшись. На вас божественный и яркий свет, Сойдет,слегка плеча коснувшись. Я буду молча смотреть на то, Как вы безумно быстро машете кистью. Как морщите чуть-чуть лицо, От какой-то наивной мысли И вот,я смотрю на чистый холст. Белоснежный,как скатерть на праздник. Вы чудо и чуть-чуть прохвост, Художественный мой проказник. Я улыбаюсь,как же так, Веди рисовали вы часами? Вы ответите:извините,но вы дурак, Неужели не заметили сами? И я тихо пойду,с портретом под мышкой. Повешу его в самом центре,в зале. Наслаждаться буду неслышно. Я буду помнить,что вы мне сказали. А когда я пойму,что влюбились в меня, Я прибегу на тот же бульвар. По дороге себя,дурака виня, Спотыкаясь о камни и тротуар. Я увижу вас издали. Вы, все так же сидите,рисуя. Пробежит незаметная искорка. Обернетесь,от резкого поцелуя. Я скажу вам:Любимая,спасибо! Я понял,что это значило. Никогда и никто-либо, Не говорил об этом так заманчиво. Я сяду напротив вас. Вы снова будете рисовать портрет. Может день,а может час. Все равно на нем красок нет. Вы чисты,как этот холст. И любовь между нами чиста. Видишь краски и стол, Начинай все с чистого листа. В этой жизни,каждый из нас художник. Мы все это просто не замечаем. А ты бери кисти,ставь треножник, И рисуй,когда любовь встречаем. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
