"...Но душу его пронзает Судьбы беспощадный стилет... Во мне умирает прозаик. Его отпевает поэт." ...................П. Вегин. Стилет вошел по рукоятку... Прозаик рухнул на траву. Что я наделал7! Сердце - всмятку! Я отпеваю и реву. Я - как Дантес! Я - как Онегин! Никто не крикнул:"Петя, стой!" Кто я теперь? Я просто Вегин... А был бы, может, Лев Толстой! |