ты бы хотела выращивать виноград?

солнечное утро,

тёплое, летнее.

ты просыпаешься около восьми

(это поздно для тебя).

ты встаёшь.

умываешься прохладной чистой водой.

выглядываешь к окно.

а там уже солнечно и поют какие-то неведомые тебе ранее птицы.

они у тебя каждое утро разные.

потом в той же белой шелковой ночнушке ты спускаешься вниз,

в столовую,

где завариваешь себе свой зелёный чай.

и пьешь его, стоя у окна.

а за окном - поля и виноградники.

и всё это твоё.

ты поднимаешься наверх.

надеваешь джинсы, маечку.

обуваешь какую-то легкую обувь, вроде кед.

и выходишь из дома.

ни дыма, ни городского шума.

только птицы, виноград и ты.

ты идёшь к винограду.

а он именно сегодня созрел.

достиг той зрелости, какую достичь ему было необходимо.

и каждая виноградинка отливает солнцем.

ты срываешь одну и глядишь сквозь неё на солнце.

а потом медленно, со вкусом, её одну, такую маленькую, пробуешь.

и жмуришься от удовольствия -

настолько она хороша.

а потом возвращаешься к усадьбе.

и ложишься во дворе, подле пруда, на травку.

и глядишь в небо.

а оно чистое-пречистое.

и ты опускаешь в воду ноги.

и всё ещё лежишь и смотришь в небо.

и где-то внутри усадьбы есть любовь.

только она всё ещё спит.

нужно только подняться наверх

и разбудить.

но ты с таким наслаждением глядишь в небо,

что не хочется.

пусть она ещё поспит.

любое время - удобное для любви.

а если бы это был я, а не ты, то я бы ещё закурил,

пока там, наверху спит любовь,

и чего-нибудь прохладного себе налил.

люблю замёрзнуть летним утром.

а потом бы ещё пошёл писать

роман какой-нибудь очередной, который никогда не допишу.

и может быть именно в этот день я бы его дописал.

потому что в день, когда созрел виноград - случаются абсолютно парадоксальные вещи.

даже неведомые птицы.

даже чистое небо.

даже ты.

даже я.