Где-то на соседней улице. кто-то истошно орал дурным голосом.

 

- ОСЕНЬ орет, - поймал ОН мой удивленно-вопрошающий взгляд. - ПОЕТ точнее.

 

- А чего же она горемычная орет то?- в душе жалея несчастную задал я уточняющий вопрос

 

- Ноябрь, вишь, кончается, вот она и надрывается...СНОВА... ПОЕТ ПОД ОКНОМ...РЫЖАЯ БЕСТИЯ... Зима скоро...- ОН повернул седую,

с волосами неопределенного какого-то голубого отлива, голову. - ДЕЖУРНАЯ! ЧАЮ!