С наступлением календарной зимы, с первых чисел декабря, мы, в своей душе, объявляем войну старухе осени, которая, вся в лохмотьях опавшей и почерневшей листвы, пытается еще, хоть немного, досадить нам своим опостылевшим присутствием.

Мы, с жадным нетерпением, открывая, каждый день, окошки сайтов погоды, ждем первого снега. Ждем, когда этот первый и недолговечный снег, спрячет от нас всю банальную, до чертиков, серость.

 

Ждем потому, что за первым снегом будет и второй и третий…. И, наконец, зима вступит в свои законные права и покроет все и вся былым покрывалом.

 

Белое покрывало…

 

Как будто, в далеком, далеком детстве, мама стелет на стол ослепительно белую скатерть, и сейчас, на новогоднем столе, на этой красивой, чистой и белой пустоте, появятся такие долгожданные, всякие мамины вкусности.

 

Мы и сейчас, с приходом каждой зимы, ждем этого. Если и, увы, не белую мамину скатерть, то белый снег и, ставшие уже щемящими, но такие милые ощущения. Те ощущения, к сладости которых, из-за груза времени, прибавилось чувство терпкой горечи, и которые, все еще позволяют нам верить в то, что зимние праздники пахнут домом, хвоей и, обязательно, мандаринами.

 

И наслаждаясь, таким манящим ароматом, опьяненные запахами из детства, мы доверяем этому, новому и, пока, еще не тронутому снегу, как будто открывая новый и чистый лист жизни, свои самые сокровенные мечты и желания. В тайне, желая, что кто-то другой, должен прочитать воплощения наших грез и отправить нас в сказочную страну миражей. Мы не веруем, но верим, Мы не верим, но надеемся. В эту пору мы становимся жадными - мы хотим, чтобы все игрушки этого мира оказались под нашей елкой.

 

Но, все хорошее и волшебное когда-нибудь заканчивается. И, аккуратно сложив в чемодан своего житейского опыта пару-тройку месяцев зимы, мы понимаем, что все нарисованное нами на белой ткани снега, это всего лишь отголосок такой милой, волшебной… и далекой сказки.

 

Мы словно становимся молчаливыми и угрюмыми надсмотрщиками своих иллюзий и призрачных мечтаний, доверенных этому чистому зимнему снегу. Да он стал не таким уж и чистым.

 

Рукописи, как известно, не горят. И мы, в маниакальном отчаянии, опять, еще чаще, чем прежде, заглядывая в погодные информеры и со страстью проглатывая прогнозы погоды, уже ждем прихода весны. Мы с негодованием отвергаем реалии позднего прихода тепла, и с детской радостью бросаемся в объятия любого пророчества скорого избавления от зимы. Ждем прихода той силы, которая, наконец, уничтожит нашу рукопись, ставшую, к сожалению, очередным черновиком.

 

Мы устали от холода и слякоти. Все действует на нервы. Низкое, серое и плаксивое небо, серые люди, серые деревья, серый асфальт.

Но, как мы радуемся, когда замечаем, что исписанный нашими миражами, и уже утративший свою чистоту и свежесть холст, с каждым днем становится все меньше и тоньше. Наслаждаемся, созерцая, такие долгожданные пятна проталин.

Как будто становится стыдно за то, что мы нарисовали на этом снегу. А весна, все никак не торопится. Мы не догадываемся - а она в сговоре с нашими душами, и прячет, пока, солнечный свет, чтобы отчетливо не проявились наши, пока еще читаемые, слабости. На уже мокрой, рваной и измятой странице.

 

Пусть скорее, хоть и в сером тумане, но перемешиваются с мутными, сердито ворчащими, потоками воды, и под веселый аккомпанемент синиц, исчезают в решетчатых отверстиях ливневых колодцев, уже не нужные и такие пустяковые заметки. Им там самое место, этим глупым, несбывшимся и призрачным мечтаниям. В подземелье, за решеткой…

 

Мы, пока еще с осторожной и робкой улыбкой, вспоминаем наши, уже ставшие привычными, зимние слабости. И, до поры, как и всегда, не оглядываемся назад, в прошлое. Все чаще и чаще мы смотрим туда, где восходит солнце.

 

Снег растаял!

 

И завтра, уже хочется видеть не холодные блики монитора, а чтобы живые, настоящие и озорные солнечные зайчики, смешно выпрыгивали на тебя из весенних луж. Мы с радостью уходим на улицу со страниц блогов, дневников и социальных сетей. «Ушел в реал» - теперь это наш статус, для, набившего оскомину, виртуального мира. Вирт закрыт, все ушли в весну.

 

В стекле витрин, которые стали цветными, исчезают последние призраки того, что, к счастью, стало уже не важным, а, подняв глаза к синему и бесконечному небу, мы, вдруг, увидим хитроватую и довольную рожицу облака.

 

Хочется тепла и настоящей жизни!