Москва полна людей-теней с ножами, Не здешних, но как будто бы своих. Таких бы точно испугались парижане, Но здесь совсем другая c'est la vie. Здесь все по кругу – время и дороги, И денег хруст – как хруст костей в ночи, И, словно в переполненном остроге, Лихой народ, насупившись, молчит… И кажется, сто лет бурить и кайлить И соскребать отмершие слои — Не откопать в культурном слое память, Где тёплый дождь, сирень и соловьи... Но изредка, как великана выдох Сметает пыль с заброшенных картин, – Небесный град в твоих пространствах тихих И цел и свеж и зрим и ощутим, И небо в золоте, и воздух безмятежен И женщины неспешно тяжелы, И детский смех, и головы скворешен, И колокольный звон, густой, как дым... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
