Лежит предо мною бумаги лист чистый, А рядом – простой карандаш. Вся комната солнцем залита лучистым, Да только в душе моей – мрак. Пишу я письмо, а куда? Сам не знаю. Кому? Тоже вряд ли скажу. Я просто пишу. Мысли быстро летают. О чем? Я сейчас расскажу. Сижу у окна я, смотрю на дорогу, Там тысячи разных машин. «Москвич» уступает свое место «Форду» Без всяких весомых причин. А вот из подъезда Петрович выходит, Видать, за бутылкой пошел. Уже пятый год он в запои уходит С тех пор, как сын в Грозный ушел. Ушел паренек, но домой не вернулся – В Чечне смертью храбрых он пал. На мину ногой он случайно наткнулся И Господу душу отдал. А вот депутат наш на «Мерсе» приехал. Живот у него, словно шар. Лапшу он народу на уши навешал, В ГосДуму попал и украл. Украл у детей-инвалидов он деньги, Которые спонсор прислал. Купил «шестисотый», на нем теперь ездит, На бедных калек он чихал. О жизни писать я могу бесконечно, Истратив один лист иль два. Да только по-прежнему мне неизвестно, Кому я пишу? И куда? Кто будет читать эти грустные строки О нашей стране? И когда? Навряд ли когда-нибудь будут уроки О нынешних наших годах. Свернул я бумагу, в конверт вот кидаю, Строка адресата пуста. И только теперь я с тоской понимаю, Что это – письмо в никуда… Вячеслав Егоров, 2006 год | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
