Зимний город – осколок чужого наследства – прижигает лицо, как пчелиный укус, и хрустит на зубах карамелькой из детства. Хорошо… – на не слишком взыскательный вкус. Хорошо, потому что рукой – до Парижа. (Над Монмартром – луна. И вино – дотемна). Кто сказал, что далёкая Родина – ближе? «…Был ли мальчик?» (Ну, в смысле – была ли Страна?) Отболеть-отгореть-улететь в «несознанку» – всё нормально, все средства давно хороши. Ты, как Маугли, прячущий волчью изнанку в камуфляже глухой человечьей души. Да куда ж – от себя? Доживай иноверцем, догорая костром на чужом берегу. Продолжайся – ожогом на чьём-нибудь сердце, беглой строчкой, пунктиром лыжни на снегу... Белый город мятежные мысли хоронит. И уже однозначно тебе не родня – пассажиры на гулком метельном перроне. ......................................... И… да здравствует Родина! Пусть без меня. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
