А мальчишки учились стрелять, И пьянило их слово «атака»… Чья-то старая-старая мать Вслед рыдала от боли и страха… А они, упиваясь игрой И легендами в выцветших книгах, Становились с улыбкою в строй, Жизнь теряя на огненных лигах. Не умели бояться свинца Не бежали, не кланялись пулям. Сколько вас не дошло до конца Безнадёжного, злого июля? |