Машу рукой друзьям-товарищам. Листва клубится под ногами. Смерть раскидает нас по кладбищам, Но соберёт за облаками. Кому-то двадцать восемь выпало, Кому отмерено до ста лет. Нас, как породу, время выбрало, А золотник всё не достанет… Мы – стая вольная, крылатая – В дыму над вечным пепелищем Летим, - и даже в землю падая, Глазами лучик солнца ищем – Тот золотой, с окна чердачного Скользнувший зайчиком в ладони Двора осеннего, невзрачного На полувздохе, полутоне. Зима его засыплет крошевом, А слиток превратится в слепок. Дай Бог не пожалеть о прожитом И улыбнуться напоследок Золотнику упрямой озими, Что ввысь вытягивает всходы Навстречу солнцу поздней осени Из нашей выбранной породы. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
