Люди ругали погоду, поднимали воротники пальто и мечтали скорее попасть домой, где можно снять мокрую одежду и выпить горячий кофе.

А он с наслаждением вдыхал прохладный воздух и часами гулял под дождем.

Его дождливая осень пахла грецкими орехами. Не теми, с твердой скорлупой, которую с трудом раскалываешь, чтобы достать крепкое ядро. А молодыми, с нежными молочными ядрышками. Удивительного вкуса, не сравнимого ни с чем.

Он любил осень. Гораздо больше весны.

«Весна немного легкомысленна, – думал он, рассматривая мокрые листья под ногами. – В буйстве ее красоты теряется глубина. Она шумна, весела, напориста и не подозревает, что ее триумф не может длиться вечно. Как юная девушка, снисходительно посматривающая на зрелых женщин, она уверена в своей исключительности».

Переосмысление придет осенью, вместе с дождями, пахнущими грецкими орехами. И некогда нежно-зелеными листьями, от которых чувствуется едва уловимый аромат тлена.