В доме, где он жил когда-то вместе со своими родителями время как будто остановилось. Та же упорядоченность, ничего лишнего. Мать ведь всегда говорила – никаких ненужных трат!

 

Чисто убрано и все на своих местах. Эта квартира не была похожа на многие жилища стариков, где пространство хаотично и ощущается какая-то обреченность.

 

Но изменился запах жилья. Здесь стало пахнуть старостью.

 

Удивительно, но старики начинают источать едва уловимый запах тлена. Он как будто сочится из каждой их морщины. Или это только так кажется?

 

Когда-то давно, после смерти бабушки в комнате еще долго пахло ее седыми волосами, морщинистыми руками и темно-синим шерстяным платьем. Ему страшно было заходить в эту комнату именно из-за этого. Дух разрушения, который как будто свидетельствовал – нет ничего вечного в этом мире. Мать уговаривала его: зайди, я же все там убрала, пол чисто вымыт, вещей в шкафу нет. Не бойся!

 

Сейчас появилось то же самое. И все из-за этого запаха.

 

Он ощущал гамму чувств – сострадание, жалость вперемешку с некоторой долей брезгливости и вину за то, что так долго жил своей жизнью.

 

Неизменно подтянутая, уверенная в себе, знающая ответы на все вопросы, мать всегда казалось ему несокрушимой и потому бессмертной. Вдруг впервые он осознал, что она может скоро умереть.

 

Взрослый сын ходил по комнате и машинально открывал ящики комодов. Нет, все-таки тут многое изменилось с тех пор, когда он покинул этот дом. Внешняя упорядоченность скрывала хаос в мыслях и растерянность уставшей от жизни души.

 

Ящики хранили груз бессонных ночей с их гнетом тяжелых дум, сожаления о прошлом, протест перед настоящим и страх перед неизбежностью будущего. Он с удивлением рассматривал содержимое шкафов, ощущая неловкость, как будто увидел что-то запретное.

 

Какие-то скомканные бумажки и кулечки, обертки от конфет и сломанные заколки для волос. Старые блокноты, ручки, которыми уже давно никто не писал, запутанные нитки, седые клоки на расческе, упаковки от лекарств, остатки печенья и …

 

Вдруг он увидел свою картинку. Ту самую, нарисованную им еще в детстве.

 

Рисунок лежал на самом дне ящика.

 

Яркое буйство красок. Наивность и, как сказал бы профессионал, отсутствие своего сложившегося стиля. Тогда маленький художник старался перенести на бумагу краски мира. Сразу и все.

 

Дерзкие крупные мазки, нанесенные рукой ребенка. Мальчик еще только пытается научиться пользоваться красками правильно. У этих мазков есть шанс стать единым целым. Но только в том случае, если зритель догадается отойти на определенное расстояние. Вблизи картина кажется дикой какофонией, вызывая ощущение тревоги.

 

И только издали она становится маленьким шедевром.