Им ничего не хочется, Опущен долу взгляд И новые пророчества К ним в стаи не летят. И вот макулатура, А с ней "святая" рать Решили как то сдуру Поэта оборвать. Убить его не сложно, Да песню не убьёшь. И снова воскрешают Убийственную ложь. Бесстрастно растерзали, Безмолвно отпоют, Но новые скрижали С небес не выдают. И им теперь, ей Богу! Не много чести в том. И радости не много В бесславии своём. |
|
Положение о Клубе
Сделать стартовой
