Судьба мотала старого бродягу, Никчемного сынка и бедолагу. Пустыми окнами угрюмо встретил дом, А в горле щиплет, и тяжелый ком. Здесь раньше матушка его жила, Но, не дождавшись сына померла. Чужие люди закрывали ставни, И у порога обкрошились камни. С укором встретил маленький погост: Где долго был? – повис немой вопрос. А с карточки глядела грустно мать, Ей сына уже больше не обнять. Он не колени встал : «Ты мать прости, Бог, Душу облегчи, грех отпусти!" И сгорбившись, поплёлся в «никуда». Такая вот судьба его – беда. Лишь ветер утешал, шурша травой… Цветок качал поникшей головой. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
