Опасаюсь: не приснится жизнь больше. Ни на один день не сбудется.

Но, душа моя трудится, сея вечное: бесконечное, безумное — я.

Кажется, мысли, все больше куражатся, не желая приземляться.

Лепятся, как пельмени, аппетит возбуждая, не относящийся ни к душе, ни к сердцу.

Перцу, что-ли добавить? Может, еще уксус, а…

Почему-бы не мускус?

Как в старом мультике: « Поливать водой нельзя супом».

Дело-то в запятой, правильно поставленной.

От знаков, расставленных верно порой наша жизнь зависит.

Виснем, зависаем, на запятых и многочточиях.

Буд-то на кол садимся на препинания временем отточеных.

Но, как же все просто: мы сеяли просо.

Что посеяли, то и пожнем. Зачем усложнять?

Умножить и поделить сложно. Сложно принять,

Что мы лишь пыль на вечности подошвах.

Всегда-то мы — в прошлом. В настоящем — истина.

Во истину! И во веки веков.