Двор умывается и сохнет на ветру, Он чувствует себя столичным фатом, Стучит вода по стенкам звонких труб, Взрывается, сверкая, у асфальта, Спешит ручьём на еле слышный зов Оборванных зимой больных историй И льдинками скользит за горизонт - В холодное проснувшееся море. Последний снег, измазан и зернист, В углы забившись, прячется от света, А я теку с водой куда-то вниз И больно таю, не дождавшись лета... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
